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Entre Nancy Cárdenas, Colosio y Elizabeth Taylor

2011-05-18T14:24:00.000-07:00

Maggie Macías

Nancy Cárdenas, la más importante dramaturga, directora, actriz, adaptadora, traductora, poeta, periodista cultural, cineasta, militante del movimiento de 1968, activista homosexual, representante del teatro gay en México, la primera artista que reconoció abiertamente en televisión, en un programa dominical de Jacobo Zabludowsky, sus tendencias lésbicas.

Perdió foco la noticia de su muerte, el 23 de marzo de 1994; dijo su entrañable amigo Carlos Monsiváis que fue inoportuna al morirse ese día, al coincidir con el asesinato del candidato a la presidencia de aquel entonces, Luis Donaldo Colosio, en Lomas Taurinas, Tijuana. Ese acto de sangre y violencia cambiaría la historia política de México, influyó un sexenio después en el juego de una democracia que no logra consolidarse.

Nancy Cárdenas murió de cáncer de mama, una enfermedad que sigue representando un desafío en materia de salud pública.

Yo no conocí a Nancy Cárdenas, la coahuilense, originaria de Parras que estudió un doctorado en letras en la UNAM y especializaciones sobre teatro y dirección escénica en la universidad de Yale en EU y en Polonia.

No conocí a Nancy Cárdenas, a mí no me dirigió, no conformé con ella la compañía estatal de teatro de Coahuila, hoy extinta, por la insensible respuesta de las administraciones actuales en materia cultural, por la indiferencia y desconfianza que se le da al talento local, por mantener viejas rencillas en lugar de unir a los grupos, o porque no hay dinero para mantener una compañía, ¿a quién le importa?.

Idealmente, supongo que el miércoles 23 de marzo de 2011 se tenían preparados homenajes luctuosos para mantener viva la letra, la acción dramática, el teatro de Nancy Cárdenas, pero otra vez, qué inoportuna es Nancy Cárdenas, otra muerte, pero de luminaria internacional, opacó las conmemoraciones que se tenían previstas. La afamada actriz hollywoodense de los años cincuenta y amiga, de otro muerto, Michael Jackson, Elizabeth Taylor se nos fue de un paro cardiaco, ojalá que al harem del paraíso de Nancy Cárdenas, lo menos que merece a falta de reconocimientos oficiales y mientras que los actores de Coahuila, de Saltillo en particular, y con todos derecho, andan ocupados en pedir que el gobierno les resuelva su precaria situación. Y en tiempo electoral. Donde nadie entra nadie sale. Y si te quedas, ¡a callar! Los políticos merecen respeto porque la voz del pueblo no es la voz de dios.

Yo no conocí a Nancy Cárdenas, a mí no me dejó una espada clavada en medio del corazón como remata su discípula, la también mujer de teatro Mabel Garza en el prólogo al libro Apuesta a la tolerancia de la colección Siglo XX. Escritores Coahuilenses (UAdeC, 2004), un material que recupera los dos actos de María y Fernando con Juan y la obra Desventurados del dramaturgo sabinense Jesús González Dávila.

Los datos sobre Nancy Cárdenas que comparto en este texto libre, los extraje de la lectura de la obra citada. Si quieren un ejemplar vayan con mi amiga, la poeta Claudia Berrueto y pídanle uno, antes de que se hagan amarillentos o los ratones se los coman o se queden olvidados en los estantes de las librerías universitarias de Coahuila.

Yo no conocí a Nancy Cárdenas, pero el día que el narra-turgo Jesús de León y mi directora favorita, Mabel Garza me hablaron de ella, me quedé con las ganas de hacerla tangible. Sigo sus pasos. Ella, la Parras Atenea, como la llamaba Carlos Monsiváis, escribió a los 26 años su ópera prima, El cántaro Seco.

Con el deseo de que la censura no enferme a los habitantes del tercer entorno. Me despido.

La influencia del mar en la literatura latinoamericana y las funciones de un académico de la lengua

2011-02-21T12:42:00.000-08:00

El escritor mexicano Ignacio Padilla invita al análisis de su ensayo La Isla de las Tribus Perdidas, explica qué funciones cumple un miembro de la Academia Mexicana de la Lengua y responde si la revolución cibernética ha enriquecido o empobrecido al idioma español.

En su ensayo La Isla de las Tribus Perdidas. La Incógnita del Mar Latinoamericano, expone la traumática relación de los habitantes de América Latina con el océano. De ahí brota el imaginario y la identidad de la cultura latinoamericana.

El académico del Posgrado en Letras Modernas de la Universidad Iberoamericana define su obsesión por el mar, “soy un ser humano y por lo tanto el 95 por ciento de mi cuerpo es agua, no podía no hablar de mar y literatura. Este ensayo lo he hecho de la mejor manera posible, sacudido por esta obsesión. Puesto que estamos hechos de agua que vivimos en el planeta agua y estamos vinculados con la literatura en español, en particular, no puedo dejar de invitar al lector a preguntarse conmigo ¿en qué momento América Latina le dio la espalda al mar?”.

El ensayo literario, galardonado en el año 2010 con el tercer Premio Iberoamericano de Ensayo Debate Casa de América, se sostiene en metáforas, alegorías marinas y una depurada prosa para explicar la relación conflictiva de un continente con el mar. Hace un recorrido por las fuentes literarias de Gabriel García Márquez, Julio Cortázar, Jorge Luis Borges, Carlos Fuentes, Juan Carlos Onetti y Alejo Carpentier.

El texto revalora la influencia que tiene el mar en la literatura latinoamericana y dice, “no creo comprobar nada. Emito nuevas tesis específicas sobre en qué medida nuestra relación, al parecer accidentada con el mar, es reflejada en la literatura. Y a su vez, refleja características de nuestra manera de ser, nuestra vocación de náufragos, nuestra insularidad traducida en nuestra falta de solidaridad, nuestro ir a la deriva”.

El narrador y ensayista Ignacio Padilla, perteneciente a la generación del Crack, definida por él en el texto Septenario de Bolsillo del Manifiesto Crack, como una actitud y no como un movimiento literario, en la que no hay ruptura sino identidad; fue nombrado miembro de la Academia Mexicana de la Lengua, correspondiente a Querétaro, tomará el cargo el próximo 24 de febrero de 2011, junto al director Jaime Labastida y al académico Belisario Betancourt.

Con este nombramiento Ignacio Padilla aprovecha la oportunidad para promover la lectura, “una de las vertientes del trabajo de un académico de la lengua en cualquier país o en cualquier circunstancia es la de promoción de la lectura y una vez con toda la humildad de la que sea capaz, habiendo aprendido algo, podré hacer una aportación”.

Buscará contribuir en la construcción de una identidad lingüística, “cualquier tipo de orden, de articulación de la lengua tiene que respetar el uso y establecer las vías para el enriquecimiento de la lengua, no para su cerrazón, que fue por desgracia, durante mucho tiempo, la característica de la Real Academia de la Lengua Española”.

“Yo creo que la lengua se ha rejuvenecido de manera radical, desde la gestión en la Real Academia de la Lengua Española de Víctor García de la Concha. El ingreso de jóvenes y audaces académicos está permitiendo que nuestro idioma que es esencialmente americano, porque lo hablan 450 millones de personas, de las cuales 400 son latinoamericanas, sea una lengua que está más viva que nunca”, enfatiza.

Al ser cuestionado de cómo el lenguaje de las tecnología de la información y las redes sociales enriquecen o empobrecen el idioma español considera que la influencia de la revolución de las comunicaciones, surgida en lengua inglesa, está enriqueciendo el idioma de todo el mundo y en ciertas ocasiones empobreciendo el uso del idioma, particularmente en aquellos casos en los que existiendo un equivalente se acude a la palabra en inglés.

“Creo que eso no es un enriquecimiento, sino un gesto de pereza lingüística que hay que reconocer como universal y permanente. Pero si hay palabras que están enriqueciendo al idioma, la academia no tiene más remedio ni otra obligación de reconocerlos y registrarlos”, concluye.

El escritor mexicano Ignacio Padilla es un narrador, un contador de historias y ante todo un lector. Es en el género narrativo donde mejor se siente. Asegura que todos los días construye un cuento que le exige ser transformado en texto dramático, ensayo o novela. A partir de su entrada a la Academia Mexicana de la Lengua respetará la consigna “fija, limpia y de esplendor”.

Insomnio inesperado

2011-01-26T00:28:00.000-08:00

No fue nuestro el tiempo de las redes sociales ni la tecnología móvil para una comunicación efectiva. Pausé las ganas de dormir para revisar los indicios de nuestra historia escrita en pretérito perfecto, encuentro la memoria y el corazón asqueados de insomnio. Por mí que las aspiradoras de algún dios vengan ahora y se traguen mi dolor, la muerte chiquita; que me curen con sanguijuelas los ojos, que se lleven los planes incumplidos y detengan su giro en mi cabeza, suplico que las tormentas permitan descansar a mi oreja dormida y alivien el rechinido de los dientes cansados de ansiedad. Es como seguir escuchando la música de tus dedos.

Bebí agua del mismo río que tú, estoy intoxicada. Los residuos de tu saliva en el cuello, en la boca, en el sexo, se petrificaron. Me provocan escoriaciones. ¡Mira! ¿Te alegras? Te excita y te molesta ser el personaje de escenas tragicómicas. Pero no comprendes, esto es un canto de paz. Saquea mi cuerpo, límpiame de ti, pavoroso animal. Ya no me hagas el amor en tus sueños, huye adonde no te alcancen mis letras o quédate tranquilo a la espera de la siguiente entrega. Cargo toda tu ropa vieja y tus caras mono cromáticas, las voy tirando poco a poco en otros cuerpos que me necesitan y ocupan tu pequeño espacio en el puente de mis piernas. Ya no quiero fluir en tu sangre a ciegas.

¿Quién es El Hablador?

2010-12-16T15:32:00.000-08:00

Cuando alguien pregunta: ¿Cuáles son las obras más importantes del escritor peruano y reciente premio nobel de literatura, Mario Vargas Llosa? La respuesta común será (aunque no se hayan leído) La ciudad y los perros, La casa verde, La tía Julia y el escribidor, La fiesta del chivo, Los cuentos de la niña mala. Los más avezados dirán, Lituma en los Andes y se referirán a obras dramáticas como La señorita de Tacna o Al pie del Támesi. Pero hoy no detenemos a analizar la novela El Hablador (1988) a través del texto Pensamiento antropológico de Teilhard de Chardin de Gerardo Anaya Duarte.
En El Hablador, el personaje de Saúl Zuratas realiza un acto de amor en la selva Amazonía, en la comunidad machiguenga de la región del medio y alto Urubamba en Perú. ¿Por qué un acto de amor? En el capítulo V Hacia la unidad de la especie humana de Pensamiento antropológico de Teilhard de Chardin, el padre jesuita expone: “el amor, el verdadero amor personaliza: ‘El amor tiene la virtud no solamente de unir sin despersonalizar, sino de ultrapersonalizar al unir’. No hay que tenerle miedo a amar hasta el extremo, no disminuiremos, no nos vaciaremos: ‘quienes efectivamente se salven, serán aquellos que, transportando audazmente fuera de sí mismos el centro de su se ser, se atreven a amar a otro más que a sí mismos, se conviertan de alguna manera en ese otro, esto es, atraviesen la muerte, para buscar la vida” (79-80). Saúl Zuratas, más allá de hacer el amor de una forma sentimental o sexual, profundiza en la esencia machiguenga, se convierte en el contador de las historias fundacionales de los aborígenes del alto Urumbamba, después de un largo proceso de aceptación y de desprendimiento de la sociedad de la escritura. Saúl Zuratas se despoja de su formación judía. Renuncia a los beneficios y perjuicios del poder económico, de los sistemas sociales, del comunismo o del capitalismo y se recluye en la sociedad oral. Privilegia la oralidad que por su calidez incita a la imaginación y mantiene activa la memoria. Los machiguengas al igual que el pueblo judío eran errantes y marginales. Ahí radica la atracción que tiene hacia ellos el personaje principal de El Hablador: Saúl Zuratas. Los indígenas lo aceptan, lo reciben, lo elevan al grado de “hablador”. No se fijan en defectos ni en las deformaciones ni en las manchas externas ni en el pasado del nuevo elemento (tiene una enorme mancha oscura que le cubre la mitad de la cara). Se ganó el lugar con paciencia, con interés extremo por el otro. Aprendió el idioma. Se mimetizó en ellos. Entregó a la comunidad su vida y quizá su muerte. El hecho de ser “El Hablador” lo posicionó como quien atesora la memoria, la sabiduría y la creatividad. Es tal el acto de amor que realiza Saúl Zuratas que defiende y protege del exterminio a los machiguengas, que se verán amenazados por la evangelización o serán tomados como simples objeto de estudio de investigadores externos fríos. En el desarrollo de la novela los machiguengas engañarán al enemigo evangelizador, le harán creer que el nuevo dios cristiano, omnipotente y severo ya entró en sus conciencias a través de la traducción de la biblia a su lengua, sin embargo, escondido en la densa selva El Hablador misterioso les recordará de dónde vienen y cuál es su misión en ese mundo. Saúl Zuratas, El Hablador, se constituye como el defensor de lo popular y del imaginario colectivo. El medio para recobrar sus costumbres, tradiciones y creencias.
La novela citada es un libro para leerse en voz alta. ¿Qué ganamos y qué perdemos en la sociedad de la escritura y del avance tecnológico?. El texto es un ensayo sobre la comunicación, una crítica narrativa acerca de la sociedad de la escritura y de la sociedad oral. Los sobrevivientes de esta última: “Se aferran al conocimiento profundo de la relación del hombre con la naturaleza, el hombre y el árbol, el hombre y el pájaro, el hombre y el río, el hombre y la tierra, el hombre y el cielo. El hombre y Dios. Esa armonía que existe entre ellos y esas cosas, nosotros ni sabemos lo que es, pues la hemos roto para siempre”. (El Hablador p. 115) La sociedad de la escritura nos ha hecho evolucionar en un sentido individualista.
Cuando se enfrente a El Hablador de Mario Vargas Llosa disfrute de la cosmogonía fluvial de los machiguengas. Es sorprendente. Similar a las creencias griegas del Hades o reino de los muertos. Me conecto al mito de Orfeo y Eurídice. Otro acto de amor. ¿Recuerdan? Unas serpientes envenenan a Eurídice y muere al instante. Hades, el dios de la oscuridad se la lleva al inframundo. Orfeo no resiste la idea de perderla y decide ir por ella, descender al abismo para rescatarla. El viaje de Orfeo al mundo de los muertos en busca de su amada Eurídice implicó navegar por los ríos de la tristeza, de los lamentos, del olvido, del fuego y del odio. El reino de Hades estaba protegido por Caronte a quien había que pagarle un óbolo, pero el héroe Orfeo le pagó con música… Los ríos de El Hablador también son extraordinarios: “…la vía láctea era el río Meshiareni por el que bajaban los innumerables dioses y diosecillos de su panteón a la tierra y por el que subían al paraíso las almas de los muertos”. (pág. 102) “…la región más temible y profunda, la del Gamaironi, río de aguas negras, sin peces, y de páramos donde tampoco había nada que comer. Eran los dominios de Kientibakori, creador de inmundicias, espíritu del mal y jefe de una legión de demonios: los kamagarinis”. (121). Disfrute de este texto y cuando acuda por primera vez a Mario Vargas Llosa no sólo se quede con el lugar común. Busque lo menos publicitado que seguro va a querer seguir leyendo.

Apunte sobre El grito de la estatua

2010-09-06T12:56:00.000-07:00

El grito de la estatua es un texto creado en el taller de dramaturgia que en el mes de mayo de 2010 el doctor en letras Enrique Mijares dirigió en el centro cultural Casa Purcell de Saltillo. No es la primera obra que Brenda Macías-Maggie construye en un taller de Mijares. En 2006 lo intentó con Tres para llevar. Experimentó con el modelo de las relaciones alternativas y el mito del andrógino. Ahora en El grito de la estatua, oxímoron tomado del poema Nocturno de la estatua de Xavier Villaurrutia, Brenda explora en la psique de un personaje en reclusión, Vicente Liszt. En él encuentra imaginarios, deseos, proyectos, ambición y ansia de libertad. Para escapar de la realidad de un Cereso, el personaje se valerá de los medios que lo enlazan con el mundo exterior: el piano, la pintura, la radio, la televisión, su familia. El grito de la estatua focaliza el conflicto que tiene Vicente Lizst con las paredes de la locura. Descubra si logra hacer tangible sus ideales primeros, imagine cómo se vive adentro, en la cárcel y observe qué ocurre cuando el amor aparece.

Esta es la primera lectura que un grupo de artistas-amigos saltillenses hacen de la obra de Brenda Macías-Maggie antes de ser publicada. Digamos que es sólo un ejercicio de preparación.

13 de agosto 2010

El Guante

2010-09-05T15:42:00.001-07:00

El siguiente diálogo ocurrió en el jardín de las flores amarillas, en medio del Parque Nacional, donde los sobrevivientes de la guerra entre el ejército y las bandas del crimen organizado, iban a desahogarse.
Dolores y Esperanza lo visitaban frecuentemente. Socorrían con pañuelos a quienes lo necesitaban. Gustaban de caminar por los pasillos de arcilla y humedad. Se preguntaban por qué esa tierra sólo mantenía flores amarillas. Las rojas, las azules, las de orillas naranjas habían desaparecido. Y las amarillas a pesar de las balas, los pisotones de los que huyeron ensangrentados y los sollozos de los que quedaban vivos, permanecían ahí luminosas y de pétalos frescos. Concluyeron que las lágrimas que regaban los dolientes sobre la tierra, tenían el poder de conservarlas amarillas.
Ese día, Dolores, tuvo noticias del hombre de su vida. Escuchó su nombre por la radio y creyó conveniente contarle a Esperanza, su alma gemela. Sin sobresaltos reveló su historia al aire libre.
“El autor de la exposición Arte en Libertad, que hoy se inaugura, a las 8 de la noche, en el Museo Palacio, ganó el premio de la juventud el año pasado… y ni te imaginas quién es”.
“Ni idea”.
“Iremos a conocer su propuesta”.
“Qué flojera, mejor vamos al cine o al teatro. Pinche premio a cualquiera se lo dan. No me interesa la pintura de este pueblo, es un arte chafa... ¿Quién es el ¡artista!?”
“Vicente”
“¡Vicente Fernández! ¡Vicente Van Gogh! ”
“No tomas nada en serio, te anticipas a mis palabras, te crees adivina de mis pensamientos”.
“Hay cientos de Vicentes, los más famosos son Fernández y Van Gogh. Si no me das más referencias, ¿tengo la obligación de saberlo?”.
“De acuerdo. Te informo, alma gemela, que haré tangible a la conductora del programa Cartelera Cultural, sólo porque me interesa la historia del novel pintor Vicente Liszt”.
“¿Vicente Liszt pintor? ¿No estaba en la cárcel por venta de cocaína? El de los cabellos teñidos de amarillo y pupilentes marcianos...”
“El mismo, una víctima de la guerra. La chica de la radio nos reencontrará sin saberlo. Iré aunque no me acompañes, mala amiga”.
“Con más razón prefiero ir al teatro o al cine, o mejor aún, a mi casa a navegar en mi nueva computadora”.
“¿¡Otra!?”
“El arte plástico está muerto. La pintura en primer plano es aburrida. Lo de hoy es experimentar con el arte desde la realidad virtual, penetrar en los cuadros de Velázquez, Dalí o Max Ernst. Interactuar como testigos en las escenas de cine, con los actores y actrices de Casa Blanca o del Acorazado Potemkin, por ejemplo. Visitar los escenarios que tú creas. Te propongo que dejes esos eventos donde apesta a humanidad y vengas conmigo a probar mi nueva computadora. Navegaremos en el ciberespacio. Este libro te ayudará a comprender. Toma. El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas de Murakami. Uno de los escritores más interesado por explorar los espacios ilusorios. Lo que haremos será como traspasar el espejo de Alicia y nos perderemos en los laberintos de Borges. Deberías leer más literatura contemporánea y dejar tus librillos de Corín Tellado y de elevar a un Scarface región 4 que se convirtió en artista”.
“No me interesa tu invitación. Vicente saldrá momentáneamente de la cárcel a inaugural su expo. Deseo estar ahí”.
“El hijo de puta que golpeó a mi amiga Leticia saldrá de prisión a exponer sus cuadritos”.
“Leticia se lo merecía. Querían que la trataran como hombre. Decía que estaba atrapado en el cuerpo de una mujer”.
“Me acuerdo que Leticia le bajó a la novia. Vicente, el sentido, le reclamó con su voz de pito. ‘¡Te crees hombre, machorra. Te voy a demostrar que eres vieja!’ Cobarde. La dejó marcada de por vida. Lo expulsaron de la escuela por esa agresión. No tenía amigos, era de sangre pesada. Conozco su historial porque te gustaba, pero nunca te peló. Agradece. Se movía por el principio de la avaricia. Hubieras sido infeliz”.
“Sólo una vez me paseó en su moto. La lluvia no permitió que me llevara hasta la casa. Nos refugiamos en una tienda de abarrotes. Se tomó una cerveza. Me ofreció una. Fue la primera vez que bebí alcohol. Hablamos de temas sin importancia. Él tenía los ojos irritados por los pupilentes. Me dieron ganas de darle un beso y curarlo, pero la timidez me detuvo. Dejó olvidado un guante en el mostrador y sin decir hasta luego se perdió en la lluvia”.
“Oliste ese guante días y noches. Cada vez que llovía tu llanto tenía la misma intensidad que la tormenta…”
“Le perdí la pista desde que lo metieron a la cárcel. Era temerario. Por eso me gustaba”.
“¿Hay algo que pueda hacer para impedir que vayas a la exposición?”.
“¿Tú crees?”.
Los medios de comunicación convocados por el programa radiofónico Cartelera Cultural cubrieron la nota. El reo Vicente Liszt salió momentáneamente del Cereso para inaugurar la exposición pictórica Arte en libertad. Las reseñas hablaron de un pincel sin prejuicios, movido por el más auténtico impulso creativo, sin maestros ni otras fuentes más que la emoción propia. El verde predominante de la pintura como símbolo de la libertad.
Dolores, ansiosa por reencontrarse con el amor ideal de su adolescencia y que la perseguía hasta la juventud, intentó acercarse a la conductora de radio. Cargaba en sus manos diminutas un ramito de flores amarillas que obsequiaría a Vicente Liszt. Los empujones la asfixiaban, todos querían abrazar al artista y tomarle fotos. Un reportero preguntó: “Vicente, ¿encontraste al amor de tu vida?”
“Estoy ansioso por salir y estar con ella todo el día. Nos amamos. Los cuadros que se venda serán para obtener recursos y llamarle por teléfono. Gracias a ella todo ha sido más fácil”.
“¿Qué sigue en tu carrera?”.
“Trabajo en piezas al óleo en blanco y negro. Quiero percibir el mundo como un daltónico monocromático”.
La conductora elevó una copa de vino y brindó por la felicidad que en ese momento los unía. El beso eterno de los amantes descargó a Dolores. Las flores se marchitaron y cayeron. Al huir de los aplausos, el griterío, el ruido de las cámaras, la música, los micrófonos viciados, Dolores se reventó en un grito que sólo ella escuchó. Sintió un golpe en el pecho. Regresó a su casa. Destruyó los radios, se sonó con el guante de Vicente Liszt y después de tirarlo a la basura le llamó a su amiga Esperanza.
“Vente a casa. Probemos con el visualizador de realidad virtual. Te sentirás mejor. Podemos crear el espacio que desees. Si quieres puedes tener sexo con el Vicente o viajar con él por la superficie de Marte. Nadie saldrá lastimado. Cuando te moleste algo en un abrir y cerrar de ojos desaparecerá el dolor o cambiarás de escenario”.
“Antes de ir contigo iré al parque a regar el jardín”.
“Te espero. Entonces”.

Brenda Margarita Macías Sánchez

RV

2010-09-05T15:34:00.000-07:00

El capítulo VI Escena laberíntica: La Realidad Virtual (RV) del libro Del bisonte a la realidad virtual. La escena y el laberinto de Roman Gubern es una lectura afable. De esos textos que te invitan a seguir las citas y conceptos que están plasmados. Por ejemplo buscar el dato de Ivan Sutherland quien en 1968 construyó en Harvard el primer casco visualizador de RV. El ensayo nos enfrenta a conceptos que se arrastran desde la fundación de la cultura occidental con los griegos. El libro La poética de Aristóteles es un referente para comprender el concepto de mímesis. En siglo pasado tomaron forma, carácter, autoridad y definición. En nuestra realidad mexicana permean con retraso. Guiños de la RV son accesibles, aún, para algunos cuantos que pueden comprar la tecnología más allá del blue-ray o la televisión de tercera dimensión. En parques de juegos mecánicos, centros de video juegos, el mundo fantástico de Disney o en algunos museos, la RV ya es accesible, pero no está alcance de todos y todas. Hasta cierto punto es mejor. La enajenación por la RV aún no nos absorbe la existencia y la comunicación de humano a humano. La sociedad intermedia oral y escrita no se ve afectada, creo.
La RV no sólo aspira a usurpar la realidad. En el aquí y en el ahora ya la usurpa. Los elementos que la conforman son retazos de algo tangible que está o estuvo en la naturaleza y que puede ser superado, perfeccionado o aniquilado. Lo conforman escenarios imaginarios que en los años veinte sólo eran posibles a través del surrealismo. En otro tiempo más lejano, por la plástica.
El texto ubica a la literatura como cómplice. Cita en especial a dos autores Lewis Carroll y Jorge Luis Borges. Ambos escritores comparten su fijación por los espejos y laberintos que nos trasladan a una realidad paralela. El capítulo VI Escena laberíntica: La Realidad Virtual le hace justicia al arte. Defiende en cada línea que a partir de la creatividad son posibles los escenarios reales o imaginarios.
La RV inmersive-inclusive es el nuevo dios femenino que nos conduce por los laberintos del entorno óptico envolvente del ciberespacio, sin torturas ni omnipotencias de un dios castigador. La RV es un engaño pactado. Se llega a un acuerdo y se aceptan las reglas y los escenarios propuestos. Todo es posible en la matriz de la RV. Cualquier escenario se puede crear y guardar en su lista de espera. La tecnología al servicio del hedonismo o el masoquismo. Una diosa controlada por el hombre. En el momento que la RV sea autosuficiente ella nos controlará el sistema nervioso. A través de ella es posible ver y sentir lo que deseamos, en un momento específico, sin sobresaltos, se nulifica la sorpresa o se activa la euforia, la violencia extrema. Nos lleva por el viaje y salimos en el momento que se quiera en un abrir y cerrar de ojos, según lo que pueda soportar o necesitar el operador-optador del lente-ordenador: creador de los ambientes. Casarte, acudir a una fiesta, visitar un lugar misterioso o tener sexo. Lo que imagines puede estar. La RV es un gran espejo en el que cabalga nuestra memoria y sus imágenes. La capacidad de asombro se esconde en una computadora. Se puede activar si se desea.
Concluyo que la imagen, el icono se vuelve simple, la RV lo rebasa. Aunque en la realidad alternativa, el espacio ilusorio es ilimitado, siempre se tendrá que recurrir a la naturaleza para descubrir las novedades emotivas y utilizarlas de alguna manera para la satisfacción de la RV. La vista es la puerta para que los sentidos dormidos esperen impacientes y sudorosos la revelación de la realidad que elegimos, sin sorpresas desagradables, programaremos lo que queremos ver y hacer, lo que no satisfaga nuestro deseo e instinto. El miedo será eliminado con tan sólo quitarnos los lentes. La RV concreta al oxímoron. Figura del pensamiento que une dos conceptos contradictorios. La poesía dejó de estar en el plano metafórico y podemos asirla despiertos, vivos, experimentando las emociones en nuestro propio eje sin tener que compartir con nadie los sentimientos. Experimentación individualista. Con la RV nadie saldrá lastimado, la poesía fluirá en artificial reality. La RV nos desvía de las falsas esperanzas, reconstruye al destino. La RV presenta opciones de paisajes para experimentar en ellos sin sorpresas traumáticas. El oxímoron o figura de pensamiento formada por conceptos contradictorios y excluyentes se hace tangible a través de la realidad virtual. Y es posible que el operador-optador de la RV usurpe los sueños ajenos.

Déjà vu

2010-08-30T11:51:00.000-07:00

Prometí en la parte final del sueño que protagonicé esa noche le contaría a Alejandro los detalles del relato onírico. Estaba desesperada por abrir los ojos, compartirle el trauma por un mensajito, pero cuando desperté me descubrí balbuceando. Me distraje y se me olvidó qué soñé. Sumergida en baba, el lado derecho de la cara se pegó a la funda. La mejilla era un mapa en relieve, la almohada una extensión de mi cabeza o ¿yo era una extensión de la almohada? La cama, las sábanas, los calcetines sin pies, acompañaban a Niño, el perro que ladra a la menor provocación y orina sobre cualquier superficie, por ejemplo en mi ropa, como protesta porque no lo saco a pasear.
Dormí sola. Alejandro se había ido a El Paso, Texas; a ver sus padres. Su lado de cama tampoco sobrevivió. Todo estaba hecho bola. Saqué mi cabeza de la pieza amorfa y respiré. Busqué en el techo algún dato que me remitiera a la historia. Nada. Ya no tenía pretexto para escribirle. No le iba a decir “¡Hey! ¿Sabes adónde se van los sueños olvidados? ¿Algún lugar que conozcas del inconsciente para presentar quejas y reclamaciones? ¿Habrá manera de conectarnos algún día en el mismo sueño?”. Deseché la opción de compartir el sueño. Mejor prendí la tele. La noche anterior había dejado una película en el DVD que sólo me arrulló. Ahora estaba consciente y dispuesta a verla por completo. The reader. Una pasión secreta. Kate Winslet ganó un Oscar por su actuación. Los melodramas que involucran a prisioneros me hacen llorar. En éste, un hombre lee en voz alta textos clásicos de la literatura y los graba en casetes (La Odisea de Homero o La dama y el perrito de Chejov). Los envía al amor de su vida, una presa analfabeta que fue sentenciada a cadena perpetua por ser responsable de algunas muertes en la segunda guerra mundial. Era guardía de las SS. Sólo hacía su trabajo. Mis lágrimas como los ladridos de Niño, buscan cauce, son ruidosas. Para desprenderme de la tristeza por efecto de la película, planeaba salir a los cajones de estacionamiento y rescatar la bicicleta de Alejandro. Montada visitaría los setenta y dos puntos recomendados por la actividad "Corredor cultural Condesa-Roma" en su cuarta edición. Galerías de diseño, arte contemporáneo, librerías, cafés, bares. El ambiente que me gusta. Pero el timbre de casa me advertía de una visita: ¡el bolero! Venía a lustrar los zapatos de Alejandro y de paso los míos. Doña Amalia también llegó, amablemente paseó por la acera a Niño y a Simone, la perra de la casa. Tuve que presionar. Terminaron sus ocupaciones en el departamento y salimos. En un rincón del sótano estaba la bicicleta abandonada, con sus tubos rojos empolvados, la cadena grasosa, las llantas desinfladas. Decidí acercarme, hacerme cargo de ella, descifré la clave del candado y la llevé a la gasolinera, la despachadora me ayudó a levantarla. Pedaleé y recordé que mi sueño tenía relación con ese instante. Dimos una vuelta rápida para probarla. Funcionaba perfecto. Frenaba. Me temblaban las piernas porque volví a la infancia. Qué felicidad dominar el equilibrio. Pero tuve que regresar la bicicleta a su rincón. No la pude llevar conmigo porque significaba un problema. Cambié por error la combinación del candado y quedó sin protección. Temí que me la robaran. Mejor opté por acercarme a uno de los módulos de Eco Bici. El sistema de transporte individual. Llené las formas, pagué la cuota de trescientos pesos anuales y desde ese momento ya utilizo el vehículo ecológico y práctico de la Ciudad de México. De los setenta y dos puntos para visitar del "Corredor cultural Condesa-Roma" sólo cubrí tres. Una tormenta detuvo mi recorrido. Las gotas me arruinaron el maquillaje. Quedó atrás la galería del rock de Fernando Aceves, la de arte urbano y noventero donde compré una playera gris de estampado sobre la ciencia y la tecnología; dos seres futuristas con cerebro de computadora se comunican por cables y controles de video juego. Esa imagen me sonó a mi sueño, pero no lo tengo claro. Me metí a la biblioteca en la plaza México. Aunque no encontré el cuento La flor amarilla de Julio Cortázar. Me senté un rato a leer a Gabriel Zaid, Instrucciones para leer en bicicleta. No me percaté si me enfrenté a un libro de cuentos o a un compendio de ensayos. No mantuvo mi atención. La angustia de no encontrar algunas claves para recordar mi sueño con claridad me desesperaron. Huí. Me refugié en mi cantina favorita El Centenario que atiende desde 1928. Canté con don Pedro Velázquez, artista callejero con cataratas. Y recordé que mi sueño tenía relación con la canción Puñalada trapera, los seres futuristas, el recorrido en bicicleta por la colonia y el estado de soledad.

Brenda Margarita Macías Sánchez
Venedrac
www.armariodelosplaceres.blogspot.com
30 de agosto de 2010

Hipérbole

2010-08-25T15:59:00.000-07:00

El viaje de Orfeo al mundo de los muertos en busca de su amada Eurídice implicó navegar por los ríos de la tristeza, de los lamentos, del olvido, del fuego y del odio. El reino de Hades estaba protegido por Caronte a quien había que pagarle un óbolo, pero el héroe Orfeo le pagó con música, un canto maravilloso y sonido de lira que ni dioses ni hombres ni bestias podían resistir su hechizo. Cualquier cosa por su amada muerta. Las notas del instrumento apaciguaban a las bestias y el dios Hades accedió a entregarle a Eurídice; sí y sólo si Orfeo en el viaje de regreso a la tierra no dirigiera su vista atrás y creyera en su palabra. ¿Se puede confiar en el dios de la oscuridad?
El pianista IAT imitará al héroe mitológico en ejercicios primarios de composición. ¿Logrará como los poetas órficos el encantamiento? Él ya viajó al inframundo a buscar la poesía de las cuevas, la encontró y este es el resultado. Pero como buen órfico volteó atrás y hoy su Eurídice regresó al infierno. ¿Intentará rescatarla con este recital? Es un viaje con música perteneciente al género new age, piezas del popular compositor y pianista estadounidense Davil Lanz.
Que este viaje sea placentero. La doctrina de salvación de este Orfeo contemporáneo es llevada al límite. Disfrute el recorrido.
Julio de 2010. Colonia Los Arcos.
Segundo festival artístico cultural Saltillo Eres Tú

Texto sin título para un final inesperado

2010-08-25T15:01:00.000-07:00

21 de septiembre de 2004

Ha comenzado la historia:
¿Con qué interés subversivo apareció esa luz callada, una mañana de verano cuando la vida de una escribana transcurría sin complicaciones? Cualquiera pensaría que esto se trata de un ejercicio amoroso y seductor, y a veces resulta excitante encontrarla una noche cualquiera después de varios minutos de imaginarla, pero solo es un crepúsculo.

Hay una “luz” que se refleja “tenue” en las paredes de los ojos de la escritora y parece dar señales de que está ahí una liquida mujer que espera de sus letras. Una presentación y un envío envuelto en papel de saludo le da la cordial bienvenida, a usted enigmática espía que en este momento se atreve a leer. (O leerme). Por las mañanas y fuera del contexto, la luz casi apagada se presenta y toca la puerta y dice:”¡Aquí estoy!, sácame de tu cabeza y pon a escribir a tus obreras manos que algún día podrán sostener mi cuerpo y un día “hombro a hombro” usted y yo formaremos una historia de profesionales de la “comunicación”. La escritora se levanta, camina hacia alguna hoja, y redacta solo dos líneas que no dicen nada, se estira de sueño y se va.
Cualquier mortal ordinario hubiera decidido no contestar más algún mensaje de esta lectora extraña, que cada vez que se acerca a la escribana saca sus uñas de rareza y la araña y su cuerpo amanece lacerado y su sentimiento visceral sale a flote disfrazado de desesperación.
¿A qué se debe todo este paroxismo? Quizá sea que la escribana imagina a su lectora tan excéntrica que cuando la pueda hacer tangible será como mirar a alguien ahogarse dentro de una laguna. ¿Qué sentirán los otros que la conocen, al verla? Nada, son sólo masa de un mundo que gira al revés.
La “luz tenue”, como se dice llamar esta lectora, se esconde tras una pantalla de luces ultravioletas, se esconde con una máscara de futurismo. Ahora lectora caerá en estos brazos con su energía palpitante formando parte de este fuego voluptuoso.
Lamentable encontrarla indecisa, oculta ¿por qué? Esta punta del ice-berg me deja impávida. Descanse esta noche y todas las noches de miel. Letras asimétricas no alcanzo a divisarte ¿dónde podrás estar entre tanto bullicio y mentira?
Algo pasa esta noche húmeda, temo caer en las redes. Resulta desagradable reconocerla llena de tierra. Manos desconocidas para mis letras muertas y tristes. Adiós mi cobarde amiga solitaria. Espero encontrarla sin desdén en el otoño.
Tendré que entregar mi texto a unas manos desconocidas, por qué ni siquiera es capaz de mirarme. ¿De qué se trata este juego lúbrico? ¿Por qué no aparece de frente y se arriesga a volar conmigo?

De que se trata esta catarsis infinita, por qué no aparece instantánea. Debe salir enseguida y ocultarse tras un espejo y esperar a que termine esta noche nocturnal y cerrado. Adiós. Ya escuché su voz tras de mí como un susurro lejano.
Brenda M. Macías

Carne Ero

2010-08-25T12:28:00.000-07:00

En homenaje a Ambrose Bierce

Soy el profesor Davidson, experto sismólogo de la universidad nacional de este país en ruinas, no sólo por la intensa actividad telúrica de las cuatro regiones, sino por su decadencia moral. Interpreto los sismogramas, a partir de ahí estudio el interior de la tierra. Estamos expuestos a marejadas, terremotos, tsunamis, vibraciones previas a la erupción de los volcanes. Siempre al borde de la muerte y todos parecen tan tranquilos. Ingenuos. Estoy a la víspera de ser testigo de la destrucción de la humanidad y registrarla. Ya comencé a estudiar desde la perspectiva de la geofísica los cambios del planeta. Ahora capto con sofisticados instrumentos el sonido de los cadáveres cuando caen en la tierra de forma violenta. Ayer registré setenta y dos vibraciones. Unas más intensas que otras, dependiendo de la brutalidad. La que más me marcó fue la estertórea caída en do mayor del pastor de ovejas de la comarca, don William. El retumbar profundo de su peso específico, cargado de espiritualidad y de rolliza existencia provocó un sismo menor.
El sobrino Samuel confesó ante los tribunales que había provocado el último suspiro de su tío William, pero sin meter un dedo. Según él, una discusión añeja desencadenó el problema, no lo dejaba trabajar. Así que guió al fiel borrego de la víctima para que materializara su plan, con la bendición de la divina providencia. Samuel, quien siempre vestía de traje negro invariablemente con frío o calor, la muerte de su padre-madre, un transexual que se dedicó a la venta de la mejor cocaína, lo mantenía en un luto permanente; optó por matarlo a través del carnero porque así sería más fácil ascender a la tierra de la bonanza. Su proyecto de vida, a partir de esa traumática pérdida afectiva, fue el de administrar el negocio que heredó de su padre-madre, mejor conocida como la Morsa Galopante, el centro nocturno más importante de la ciudad, que por ser de mala muerte y de variedades, lo bauticé con el nombre de La Gaita del Descanso de los Santos.
Samuel, ya estaba listo para iniciar una ejemplar carrera en el mundo de los negocios sucios y la explotación de la mano de obra. A él sólo le importaba el dinero y el oropel.
El tío William, pastor de ovejas y distinguido ciudadano, representó, por un tiempo, para Samuel, la imagen del padre. En la adolescencia Samuel se volvió intolerante a cualquier autoridad, en especial la del tío William, que pretendía conducirlo por los senderos de la fe. Sus regaños le parecían insoportables. Apenas lo veía con la intención de hablar, Samuel ponía una barrera, se le revolvía el estómago, apagaba sus oídos y evitaba su mirada. El tío William se tornó en obstáculo para los planes futuros de Samuel. No soportaba que le diera órdenes.
El juez lo declaró inocente, concluyó que estaba enfermo de pseudología fantástica, mentir compulsivamente. No era un criminal. Era un perverso que carecía de pudor, asco, vergüenza, culpa. Los diques de la personalidad neurótica. Lo trasladarían al pabellón de la locura. Mi hipótesis: él se disfrazó de carnero para matar al tío. Por ser un mentiroso patológico era capaz de armarse una personalidad para cada ocasión. Era camaleónico, dependiendo del ambiente, se comportaba, con certeza nadie sabía cuál era su verdadera personalidad. Cuando mató al tía era un carnero, pero antes se sentía músico, mñana era un mendigo o de plano le daba limosna a quien le diera lástima.
Mira que decir que el sobreviviente de tantas comilonas familiares haya embestido a don William. El carnero, compañero, protector, el mejor de su criadero, no fue capaz de matarlo hasta casi arrancarle los miembros. El domesticado animal no pudo haberle cortado el tendón de Aquiles ni meterlo en un costal, ni arrastrarlo hasta el patio de su casa, colgarlo del palo más alto y dejarlo secar en canal días y noches. Finalmente cedió a la gravedad y ¡plaz!. Cayó enfundado en la bolsa. Explotó. El olor despertó la curiosidad de los vecinos
Conozco como la palma de mi mano a ese muchacho, reconozco a la distancia su sonido en re menor. Su padre-madre nunca permitió que me acercara a él. Hoy, que tengo la oportunidad de reconocerlo como mi hijo, el desprestigio caería sobre mí. Estoy en pleno estudio del sonido que hacen los muertos enterrados y no puedo arriesgar mi carrera por amor paternal.

2010-08-24T09:28:00.000-07:00

Marshal McLuhan 1911-1980

Los medios como extensiones del cuerpo. La radio extensión del oído. La televisión me lleva físicamente a lo que está ocurriendo en escena. Lo vivimos de alguna manera. La vista nos lleva a las escenas de la televisión. La televisión no es una extensión de la vista, sino del tacto. La aldea global.

2010-08-24T09:27:00.000-07:00

Mcluhan clasifica a los medios de comunicación como fríos y calientes.

Nudo

2010-08-20T12:30:00.001-07:00

Para Samantha Menvar Liberada

Detecté el llamado "nudo en la garganta". Lo localicé. Intenté deshecharlo, pero se aferró. No quiso cooperar con el dedo mayor que rozó su capa cartilaginosa. Se reveló en vomito y llanto. Obstruyó las vías que limpian la memoria de recuerdos. La saliva, los mocos y las lágrimas lo lubrican y alimentan. Es tan duro como el recuerdo de un amor fallido que intenté regresar a la senda del idealismo un fin de semana en San Pedro de las Colonias, Coahuila.

¿Has tenido un nudo como el mío?. Así atravesado y sanguinolento, imagino. Te recomiendo que lo acaricies con las arrugas de la garganta. Evita que bajé al estómago, podría perforarte. Qué más nos queda. El nudo seguirá su desarrollo, pervive de lugares comunes. Carece de lo inaudito. Lo esputo, lo arrojo y una vocecilla emerge, se recicla, eructa, vive en la amigdala, arde, duele y dice: ya no me jodas la existencia. ¿Porqué me culpa? Si su existencia ya estaba jodida. Antes de que se alojará en mí en su forma de nudo. Me ha sido difícil tirarlo a la basura de los datos inútiles. Intento analizar y desentrañar los misterios del nudo. Los mantras del "solo por hoy" lo relajan, pero no lo aniquilan. Es un nudo bien hecho, sin principio ni fin, agarrado a la úvula. No le hallo un hilito solidario, que quiera desequilibrar el acomodo laberíntico de su espíritu. Una frase lapidaria lo aqueja, por eso crece, es un nudo enfermo.

Diálogo 1

2010-06-06T11:35:00.000-07:00

"En la noche se me pasa rápido el trabajo. Hay días que para las 6 de la tarde no tengo nada que hacer. Me sumerjo en alcohol. Nadie me regaña".
"Eres un aprendiz de famoso. Quiero conocerte más"
"Cuando me aburro aparece la escena de mi loca con una botella de cerveza quebrada amenazándome. La acercó a mi cuello y explotó en risa y dijo: cómo crees que te voy a matar. Es un juego excitante que me tengas miedo. Por qué no llegas temprano. Estoy sola en la casa, te necesito. Te esperé porque creí que me pagarías con amor y compañía... La extraño. Está bien zafada".
"Después de tantos capítulos recorridos para ti lo es todo. No te niegues. Búscala para encontrarla. Es una ortiga, un Gardel, un zorzal, una estrella de sal"
"No, no, no... No podemos estar juntos. Nos comeríamos vivos"
"¡Qué se pudra! Que se pierda, será lo mejor!"
"Piensas en voz alta. Nunca la quisiste"
"Ya estoy harta. Cada vez que platicamos me hablas de lo mismo. Predigo lo que me contarás ahora: me hablarás de las flores, los ríos, las fuentes, la belleza de su nuca y su cintura baja sobre ti. No te fíes del amor ni de la pasión o la belleza. Está loca, te va a matar. Sigue como vas. Lejos. Es una posesiva y tú un espíritu libre. No dejes que te someta"
"Cállate. No sabes lo que es sentir agujas en el corazón".
"Agujas no, pero alambres de púas he sentido"
"No te veo heridas. Sólo un caparazón rayado"
"La humedad de la estupidez la guardo en una caja de cartón que se reblandece y cuando se seca se entume. No hablemos de esas porquerías. El olor de frijoles de olla me tranquiliza... No sabes nada de la vida"
"Hablas como si fueras una vieja amargada"
"Nunca es demasiado tarde siempre hay algo que decirle a las gentes"
"El fantasma está en la casa"
"Abre la puerta. Déjalo que conviva con nosotros"
"La habilidad y el intelecto contra la niñez"

La Guerra Ely & Eugenia León ::: Jurame

2010-06-01T23:28:00.000-07:00

Taller de dramaturgia en Casa Purcell

2010-05-12T06:26:00.001-07:00

En proceso la obra dramática T. El doctor en letras españolas Enrique Mijares me asesora, me guía por este camino. El tema es el encierro. Trabajo en la primera escena. La identifico con el nombre El encuentro. En la primera sesión Enrique Mijares escuchó el texto. Observó que escribo en función de la dirección y no de la dramaturgia. Muevo a los personajes antes de ser animados por actores. Lo intento. Escribí dos cuartillas para la primera escena El Encuentro. Las correcciones la reducen a media cuartilla. Adelanto para ustedes la primera acotación.

Escena 1.
...Un puente y a la mitad del camino una garita. Fila de personas se desnudan. Pasan al otro lado y vuelven a vestirse...

Tabajo en qué sienten y qué dicen los revisados y los guardias de esa fortaleza. (Continuará).

Poesía órfica

2010-05-06T07:40:00.000-07:00

Orfeo era el maestro del encantamiento. Con su lira bajó al inframundo en busca de Eurídice, su amada, muerta. Con su música, su poesía, convenció a Hades de regresarle a Eurídice al mundo de los vivos. Hades prometió cumplirle lo que pidiera sí y sólo si era capaz de no voltear atrás de camino al mundo, de lo contrario y sin remedio Eurídice quedaría sumergida en Leteo (o en Mnemósine?). Orfeo debía creer ciegamente en Hades. Pero ¿cómo se puede creer en el dios de la oscuridad?

Los poetas órficos están seducidos por las situaciones difíciles. No derraman cursilería, viajan al inframundo a buscar la poesía, la tragedia, el arte, no importa donde esté... si en la prisión o en las cuevas. Los misterios órficos revelan una nueva concepción del ser humano y su destino. Saben que dolerá el viaje, pero no les importa enfrentarse a la muerte o a perder. Saben que la belleza se encuentra en el sacrificio, en el dolor de la pérdida y en el placer efímero. Su doctrina de salvación es llevada al límite. El cuerpo es una tumba para el alma. Ahora analizo quién tiende al orfismo, si tú o yo. El bios orphikós se presenta como un individuo y como un marginado, es un hombre errante. Y una trascendencia continua del alma.

Apuntes urgentes

2010-05-04T19:42:00.000-07:00

Berlioz especificó que el solista debía estar más cerca del público para así acentuar la distancia entre el poeta y el mundo. El romanticismo en el arte es la embriaguez de los sentidos. El reposo final es la muerte porque se refugia en la nada.

Hermanos, lo que hagamos en la vida resuena en la eternidad.

Máximo de la película Gladiador

En proceso

2010-05-04T08:23:00.000-07:00

Algo se desprendió... algo se evapora. Gracias. Prende.

Joaquín Sabina - Contigo

2010-05-04T06:28:00.000-07:00

Resumen

2010-05-03T19:40:00.000-07:00

Amig@s, perdón por la ausencia de meses. Aquí les dejo un resumen. Traigo textos guardados e historias en la entraña. Saldrán de a poco. Intento darles forma. Salen por escritura automática. No me detengo a corregir. Gracias por sus comentarios. No sé si alguien me siga leyendo. Espero que sí. Un abrazo fraternal.

Lo que empezó como una investigación de campo. De inmediato tomó su forma. Entré a la cárcel local porque dijiste que ahí me esperabas. Pasé los retenes, hablé con altos mandos, enfrenté el escarnio público, tramité carta de concubinato, de muerte y hasta me hice análisis para descartar VIH. Por todos los medios demostraría que no había duda. Te había encontrado y me entregaba sin reserva. Quise creer en ti, hombre extraño. Viviría para hacerte feliz. Algún día tendría mi recompensa: Tenerte afuera, conmigo, en la utopía. Disfrutando del enamoramiento ciego de un ideal que yo edificaba. Ya no sólo recordaría tus manos en el piano y una apariencia que no correspondía al común de los reclusos. Estarías afuera. Celebrando que alguien te amó más allá de la obsesión y del pecado. Que alguien aceptó tu beso precipitado el 28 de diciembre. El día de los inocentes. (¿De ninguna manera soy una inocente palomita que se dejó engañar, verdad?)

Conociste mi fragilidad... No podrías aprovecharte de ella porque sin remedio te abandonaría en tu celda, en la soledad y en el giro de ver las mismas cosas. A fuerza me tenías contenta. Yo era tu diosa, tu musa... la novedad, el pretexto para pintar, tocar el piano y hasta para escribir. Si algo me molestaba sobremanera corrías el riesgo de que huyera de tu senda. Te volverías loco. Te enamorarías de mí para siempre. Pero no corriste el riesgo. Seguiste las instrucciones del manual de usuario de esta muñeca que soy. Tu voz decía lo que quería escuchar. Tus manos tocaron las puertas inexploradas...

Ahora es triste encontrarte mortal e indiferente, sucio y ordinario como los demás. Afuera. Buscando a quien llene tu vacío. Mi fuerza te desbordó. Ya lanzaste una convocatoria por la Televisión Azteca para encontrar a tu musa de la calle, de esta nueva etapa... ¿Quién será la próxima víctima?

Poema 2

2009-08-24T21:33:00.000-07:00

No es necesaria música pregrabada.
Desde ese instante sólo escucho la suite del insomnio que compusiste en mis entrañas.
Giran en mi cabeza los ahullidos de esa noche.

En las paredes rebotan ecos.
Ruido de motores, lejanos gritos... eran mis nervios.

Tu respiración es mi ritmo.
Llego al precipicio de la cama y me salvas.
Hueles a música lenta.
La escala de tu mano recorre el diapasón de mi cuerpo.
Ensayas nuevas partituras sobre mí.

Reptas desde la profundidad de la tierra hasta la debilidad de mi corazón.
Eres el antojo de mi lado poético oscuro.
Algo de mí se desprendió y está contigo
Irremediablemente algo te hizo resplandecer.
Llegaron los brazos de Morfeo.

Ding... dong.. dor... mir..

Mensaje urgente

2009-06-01T14:55:00.000-07:00

Te nombro en el silencio. Te llamo como se me da la gana. Eres trapecista de mi circo. Sólo existes en el cine mudo que recorre mi frente.
Son estas ganas de escribirte las que me mantienen frente al teclado de la computadora sin reparar lo que hay alrededor. Presiento que te escribiré eternamente.
No te claves con mi locura. Si la contemplas demasiado podrías despertar al monstruo que me habita. Porque suelo perder la paciencia y las ganas de creer. Sólo por hoy te acepto como te arrojaron al mundo. ¿Y tú?
Confieso que eres mi pretexto para crear un cuento o un poema. Desde que te conocí te atribuyo características suprahumanas. Eres un motivo para equilibrarme. Lamento que la ordinaria vida me separe de tu senda.
Gracias a los espejos te gustas y me gustas. Antes de llegar a este recinto, en mi casa te evoqué con la música de Pedro Guerra.
Mi mano te necesita. Ya se cansó de tocarme. Eso me llena de un ardor que recorre mis venas desde las costillas y aprieta mi estómago. Para no perder la paciencia mejor te escribo. Ya no aguanto. Te descubro debajo de la piel que me enmascara. Eres mi excitante espejismo. Nadie conoce ni conocerá tu nombre que grito en mi cabeza que guardo en el inconsciente o lo escribo en hojas perdidas. Los remanentes de la obsesión que a veces me provocas te convirtieron en el tentáculo ideal que mojará y succionará mis dedos. Recuerdo cómo es, y a qué sabe el líquido que escurre en medio de tus piernas. Se me antoja. Pero ya lo saborea otra, ot, ra, o, t, r, a.
Culpo a las nubes negras de que mi tacto amnésico no encuentre la mejor forma de atraerte. La piel es el único órgano sensitivo que podría salvarme de recordar algún momento desagradable o reclamo. He dejado esa práctica de alucinarte.
Necesito verte y sentirte mañana y después de mañana. Estoy poseída por los poetas órficos. ¿Cómo son tus lágrimas? Me abandonas tantas veces a la misma hora que no sé cómo lloras.
Si pudieras un día habitar en mi cuerpo comprobarías que mis orificios siempre están listos para resbalarte. Regálame un montoncito de arena del reloj que te conforma. Justo hoy que nada me perturba y que mi otro "yo" espera equilibrio. Deseo que los días alcancen identidades para verte otra vez.
Es todo lo que puedo decirte sin sonar repetitiva. ¿Responderás? ¿Cuándo puedes escapar conmigo?
Gracias por leerme.
Te espero siempre. Sin llorar.

Atte. El grito

Víctima

2009-05-19T11:20:00.000-07:00

Después de la medianoche la figura de Cristal me nubla otros recuerdos y sólo me enfoco en ella. Enciendo la luz de mi habitación, el parpadeo de la lámpara me hipnotiza e imagino su carne blanca, casi transparente. Tengo meses sin tocarla. Desconozco cómo va la salud de su mamá o si el restaurante funcionó como esperaba o si se casó con su novio. Supliqué que no me hablaran de ella. Su historia estaba prohibida para mis oídos. Sin exagerar tuve miedo de saberla feliz. El odio apareció al comprobar que no soy la única mujer de sus sueños. Simplemente una confusión sexual. Un arrebato momentáneo. Un experimento. Cuando me lo confesó intenté estrangularla. Sus amigos impidieron que culminara en asfixia. El sólo hecho de saberla perdida me ahogó. Me denunciaron por acoso y no me puedo acercar a su espacio vital a no sé qué tantos metros a la redonda. Existe un incidente y la ley podría quitarme la libertad. Antes de pisar la cárcel prefiero suicidarme en su presencia o frente al gran público. Me llamo la mujer invisible porque la observo sin que ella se percate.
Cristal dio vuelta a la hoja. ¡Qué fácil es para ella! Anda como si nada. En cambio a mí desde que nos separamos todo me sale pésimo. Antes de que todo esto deviniera en locura Cristal me pidió que fuera al psicólogo. Prometió que me ayudaría a superar la crisis. Pero no resultó la terapia de entrevistas. Y ella se borró de mi destino. ¿Quién me puede asegurar que nadie sabrá lo que descubrí de mi interior? Luego consulté con el psiquiatra y me volví adicta a unas pastillas para el insomnio. Todo el día me la pasaba tirada en la cama y en la noche, mareada, salía a beber cervezas o vino o vodka. En estado etílico la espié un par de veces. La vi bailar y divertirse con otras y otros. La sorprendí recibiendo efusivamente a su novio. Casi le arranca la piel del cuello con un beso. Pero él la rechazó discretamente. La impotencia de no poder arrebatársela me provocó la ira. En esa temporada me relacioné con personas insoportables para Cristal. Pretendí llamar su atención, pero no hubo respuesta. Creo que la separé más y opté por medios radicales.
Disfruté de todas las desviaciones. Mujeres y hombres me sedujeron con sus magias sexuales. Me dediqué a vagar con proxenetas y libertinas. Conocí a gente que me calmaba las ganas. Me inyecté heroína para apagar la ansiedad de poseerla, las ganas de llorar por ella. Lograba una sensación de bienestar y supresión del dolor. En mis viajes opiáceos aluciné que Cristal me daba a beber de su sangre. Me secaba el sudor y las lágrimas. Pero al volver del viaje me sometía otra vez al infierno de la saturación mental, de la nausea, el vómito y la pesadez en las piernas. Comprobé que la exquisitez de Cristal no se compara con el universo.
Decaí. Estoy consciente que me acosté con hombres, mujeres y uno que otro animal; por despecho, por odio, por resentimiento hacia ella que me despreció por ser intensa. Ningún cuerpo me borró su tacto. Ahora es importante que la encuentre. Tenemos que hablar. La invitaré a mi velorio con anticipación. Cristal es la invitada más importante, la especial, la viuda que deben consolar por mi partida. Aunque quizá no pueda comprobarlo, permaneceré tranquila en el ataúd si aseguro en vida que estará ahí. No tendré que preocuparme, por convencerla. Cristal, estará obligada a organizar mi entierro o cremación.
No aguanto la vida. Bajé de peso. Sufro de manera constante de enfermedades gastrointestinales. Mi visión es confusa. Tengo comezón en los genitales. Todo me da vueltas. No me concentro. Dejé el trabajo, me regresé a casa de mi mamá y ya no tengo mejores amigos. Se fueron. Sospechaban que mi enfermedad no era mental sino algo más grave, por eso decidí buscar un doctor. Quise dejar de ser la apestada. Y me hallé con una doctora que me mandó a hacer unos análisis especializados para detectar el mal que se incuba en mi cuerpo.
Me observo con un espejo una gotita de sangre aplastada en lo blanco del ojo y cada día se expande. Tengo miedo de quedar ciega y que esta sangre me nuble la vista y no pueda ver a Cristal los últimos días.
Huele a tierra mojada. Llueve sin descanso. Caen los relámpagos. Cuento dos segundos y ruge el cielo. Si ella estuviera aquí dejaría esta zozobra. Hoy intenté hablar con ella y se enfadó. Cree que soy como antes. La misma loca y psicótica que la perseguía a cualquier lugar por mis celos. Me amenazó con hablarle a la policía. No me dejó decir casi nada, sólo alcancé a preguntar como está y se puso histérica. Tengo que advertirla, anunciarle mi muerte. Grabé un video dedicado a su imagen. Edité nuestros mejores días e ilustré con algunas fotos cuánto la amo. Lo tengo escondido en el primer cajón de mi escritorio para que alguien lo encuentre por casualidad y se lo entregue y haber si logro conmoverla. Esa muestra de aprecio poético es el último pensamiento que pueda dedicarle conscientemente hasta que mi salud decaiga en definitiva y prepare un suicidio para evitar más dolor. Lo aseguro por el resultado de los análisis. La doctora tardó unos minutos en abrir el sobre y darme la noticia.
La noté más nerviosa que de costumbre. Desde que voy a su consultorio compruebo que sus tics son incontrolables cuando busco su mirada o cuando me ausculta con insistencia detrás de la oreja antes de sentarse en el escritorio a dar su diagnóstico. (Me gustan los ojos de la doctora aqua, la llamo así por sus ojos entre verde y azul). Antes de informarme sobre el resultado preguntó con tono de madre dolorosa “¿Por qué traes parchado el ojo izquierdo? ¿Sientes alguna molestia? ¿Te duele?” Respondí: “Me arden las bolas de la visión”. La doctora lanzó una sonrisita “Deje de bromear y hable en serio”. Confesé que tenía más de dos días con el ojo izquierdo rojo. “Veamos” y despegó, la cinta, microporo, de mis cejas y unos cuantos pelitos intentaron desprenderse de mi piel, pero no pasó nada. Soy la misma cejuda.
La doctora aguantó la sorpresa de ver tan desagradable estampa. Un ojo aguado drenando lágrimas de sangre y lubricante amarillo. Saco lagrimal sonrosado y el color de los ojos flotando en un derrame. Mientras el aliento de la doctora se metía por mi nariz le advertí que si los análisis salían positivos prefería el suicidio aunque no alcanzara paraíso. Y mientras una lucecita amarilla recorría el campo de curación, dijo fríamente: “Sífilis no tiene. Pero el resultado de los otros análisis es positivo. Atribuyo que su constante candidiasis y este nuevo cuadro infeccioso es un reflejo de la enfermedad mortal que usted padece. Presenta anticuerpos frente al virus del SIDA. Es seropositivo. Es portadora del virus y puede transmitirlo”.
Tuve que aguantar el llanto mientras la lucecita me calaba. “Señorita, usted permanecerá infectada de por vida; por ello debe tomar precauciones que disminuyan los riesgos de evolución hacia SIDA y eviten que otras personas se expongan al virus.”, recalcó la doctora.
Me recomendó que informara a todas mis parejas sexuales. Por eso extrañé más a Cristal. Y si ella también está contagiada ¿cómo yo? ¡Permanecerá infectada de por vida! ¿Cuánto tiempo abarca la frase “de por vida”?...
Aunque suena ordinario quiero vivir el momento y olvidar todo lo que me duele. Quiero que Cristal satisfaga mis deseos. Ya me cansé de satisfacerla con mi dolor. No pretendo reclamarle nada. No lo hago para que se conduela de mí.
Mi primo me lo advirtió: “No vale la pena que se lo digas. No la prepares para tu deceso. ¿Quieres provocarle lástima? No lo conseguirás ni con eso ni con nada. La conoces. La vas a preocupar y como es hipocondriaca se va a sentir sidosa”.
Esa serie de prohibiciones no me van a calmar las ganas que traigo de olerla por última vez antes de que me convierta en comida para gusanos o en polvo. Si hubiéramos seguido no me hubiera pasado esto. Ella provocó mi locura. Por eso me duele dejarla en esta vida. Cargará con la pena de abandonarme. Pero más me dolerá saber que también está infectada y yo no quiero sufrir dos veces.
En cuanto tuvo oportunidad, la mujer invisible, documentó desde la esquina de la casa de Cristal todos sus movimientos. Planeaba saltar por el patio, pero recordó que estaba protegida con una estructura de acero. Por lo que tomó nota de quienes entraban y salían. Una semana le bastó para encontrar la manera de entrar sin problema. Cristal atendía una casa para estudiantes y la impuntualidad de una de las asistentes que salía de prisa, a veces sin cerrar la puerta con llave, porque siempre las perdía, era una opción viable para lograr su cometido.
Fue una mañana cuando casi todos se fueron al trabajo y a la escuela. Cristal vestía de negro, portaba una corona verde de trapo y unos zapatos altos. La casa aún no estaba sola. Una de las asistentes, la impuntual, le abrió la puerta. La mujer invisible persuadió a la muchacha. Argumentó que Cristal le había pedido que la esperara en su cuarto y que la dejara pasar. Por favor. (La palabra mágica). La muchacha la dejó entrar. Creyó en su palabra porque no tenía tiempo de averiguar ni preguntar a la dueña de la casa si conocían a la visitante. La mujer invisible entró al recinto de su amada. Buscó el lugar idóneo para culminar su plan. Conocía bien los entresijos de la casa y descubrió otros. Se dirigió al baño francamente enloquecida. La mujer invisible observó las fotos de Cristal con el deseo de siempre, pera esta vez más eufórica…desmejorada, sin duda. Desde que la mujer invisible pasó el umbral de la puerta del baño tuvo ganas de ahorcarse, pero prefirió cortarse las venas con un bisturí que días antes hurtó del consultorio de la doctora aqua. Sería una muerte lenta y sin dolor. Nadie alcanzaría a salvarla. Todos estaban en sus quehaceres. La mujer invisible quería lograrlo y no ser una más de las estadísticas de suicidas no formales o faltos de seriedad que van a dar al manicomio. Abrió la llave de la regadera. Se desvistió. Entró en la ducha a gatas, se raspó las rodillas. Su objetivo, lastimarse. Arrancó la gasa del ojo y desde ahí cayeron las primeras gotas del líquido escarlata. El agua caliente taladraba su piel. Tirada en el piso se talló la cara y la cabeza con la esponja. Alcanzó un grado de relajación suficiente para terminar y alcanzar felices sueños. La mano izquierda se encargó de cortar la yugular… Después de siete horas Cristal volvió a la casa. Abrió la puerta de la entrada y escuchó la regadera abierta. Si ninguna de sus inquilinas estaba ¿quién dejó la regadera así? Quizá creyó que era una fuga, una omisión o un fantasma. Pero encontró a la visitante seca por dentro, el ojo recobró la blancura. La pureza. No le ardía el veneno de Cristal. El agua caliente insistía en quemar su piel blancuzca flotando sobre un espejismo de sangre.
Cristal consideraba a la mujer invisible una amenaza, desquiciada, masoquista, pero incapaz de matarse. Estaba convencida de que la escena que acababa de apreciar era un montaje. Decidió que alguien más la encontraría haciendo su teatrito. Cerró la llave de la regadera, hasta le pisó un dedo meñique a la muerta y le pidió que se levantara y que dejara de hacer el show. Cristal encendió su reproductor mp3, listo para emitir sonidos caribeños y se puso a bailar salsa. Preparó el maquillaje frente al espejo y los cosméticos de importación le recubrieron las pocas imperfecciones. Se vistió con la falda negra brillante que resaltaba su figura y una blusa escotada que provocaba hasta al más distraído. Excepto a la muerta que no la pudo oler ni pudo ver como se vestía y se desvestía. Al terminar el ritual le gritó: “¡No soy el motor de tu vida! Estamos en la realidad”. Y otra vez salió a la calle. Consideraba que seguir al lado de la mujer invisible era un desperdicio de energía y se hartó de los problemas. A esas alturas ya tenía otra amante o ¿víctima? esperándola en la entrada.

James

2009-04-14T12:10:00.000-07:00

"Nocturno mar amargo que enmudece mi lengua con su lenta saliva"
Xavier Villaurrutia

Población en descenso de leones marinos aplauden y reconocen mi fascinación a bordo del yate Fiesta en Mazatlán, Sinaloa. Me ven cruzar por sus dominios. Más allá de las piedras estoy en el mar abierto. Veinte metros de profundidad. Los nervios penden de un chaleco salvavidas. La tripulación festeja mi arrojo. Les sorprende que nade en alta mar. Envidian mi naturaleza extrema. Deseo que un pez o mamífero marino no muestre sus fauces y me paralice.

A decenas de millas náuticas se sana la humanidad de la rutina y pide perdón por haber crucificado al inocente de los cuentos cristianos. Los corazones en la arena. El sol quema las pieles en venganza. Los humores de vacacionistas celebran una supuesta libertad. Todos quieren hacerse a la idea de que vivir no duele.

Los distractores que me rodean no calman la ansiedad de meterte en mis umbrales. En medio del todo apareces y no tengo miedo de la inmensidad ni del uno. Viene a mí una celda de tres por tres sobre una cama de piedra y esponja amortiguadora. Arpegios de Mariposas sugirieron una atmósfera adecuada para nuestro primer encuentro poético-sexual. En medio de tus piernas se erigió encima de mí, James. El majestuoso estimulador sensorial que la naturaleza equipó en tu cuerpo para mí. Esa imagen constante sorprende a mi tacto en las olas que me hunden. Seres desconocidos bajo mis piernas sintien las ondas nerviosas de mi pataleo desorientado contra la fuerza del mar. Sin tocar el fondo los sobrevivientes debajo abren sus branquias para recibir mis células muertas. Dejo que el tiempo caiga para soportar el paso de la arena en el reloj. Si estuvieras lejos de la cárcel a cualquier hora te sumergiría. Imagino a James explorando mis entrañas. No huí la primera vez que mis brazos te reventaron. Ahora quiero tu olfato reconociendo mis hendiduras. Cuento las horas que faltan para que emerjas con tu fuerza de las paredes y vengas a este mar. Compararás mi sabor. Olerás el camino que lleva al ombligo y tu lengua vencerá la oscuridad que circula por mis arterias. Me estremeces. Me inundas.

Anónima

2009-03-10T19:36:00.000-07:00

Brenda Margarita Macías Sánchez
[¡Ay, ay asústame!, vampiresa de aparador.
Jaime López]

Tractores levantan el asfalto de una calle en remodelación. El ruido de las máquinas y el griterío de los hombres evitan que las charlas sean audibles. Dos personajes comparten miradas mientras observan el alboroto y a una mujer semidesnuda que camina por el lugar. Es calva de piel oscura y reseca. Tararea una rola de Jaime López, el roquero mexicano que no se considera un outsider, sino el alma de la fiesta. Cuenta la leyenda urbana que la vagabunda fue la cantante estelar del compositor en las postrimerías de los años setentas. Nadie sabe cómo llegó a esta ciudad. Pero la canción “Tres metros bajo tierra” del disco Desenchufado fue escrita para ella. La mendiga se sintió relegada cuando Jaime prefirió la voz de Cecilia Toussaint y de Maru Enríquez para que interpretaran sus canciones. Ahora la señora se caracteriza por su olor a orín y a sudor añejos. Quienes la han visto deambular la toleran, pero otros la discriminan. Duerme en la sala de espera de la Cruz Roja. Todas las mañanas visita un puesto de periódicos y revistas.
— ¿Y esa señora? —preguntó el transeúnte.
—Siempre anda por aquí. Me espera todos los días a que abra el local—respondió el vendedor.
Una ráfaga de polvo le molestó en los ojos al levantar la cortina metálica. Sabía tan poco de la mujer que quiso platicar sobre ella con el visitante. Pero él no se puso de modo.
El vendedor se sintió otra vez en el mismo lugar de todos los días. Esperando a los clientes que querían satisfacer su morbo viendo periódicos con las novedades policiacas o revistas faranduleras. El Libro Vaquero era para coleccionistas. Siempre venían los mismos a comprar. Es extraño, pero el porno se quedaba rezagado detrás del mostrador. Los consumidores prefieren el internet. Los lectores de ahora se interesaban por revistas que hablan del fin del mundo.
—Lo que es no tener nada que hacer. Esa señora pierde el tiempo en esta vida. Quiero el periódico de hoy —dijo el comprador.
—Tome el de su preferencia. Tengo locales y nacionales. No sé cuál quiera.
El vendedor se limitó a observarlo. No comentó. Estudió los movimientos del visitante que veía la cabeza de los diarios sin leerlos. Buscaba la tipografía llamativa. Un título que causara controversia y que valiera diez pesos de inversión. La frase “Lo que es no tener nada que hacer” retumbaba en su cabeza. Observó a la vagabunda. La vio tan despreocupada. Sin pena. No pagaba impuestos. No se le interesaba el qué dirán. No mantenía una casa. Se ocupaba en sobrevivir.
—¿Nunca le han robado? En ninguna parte estamos a salvo. No me siento seguro viendo a personas como éstas —dijo el comprador, refiriéndose a la vagabunda—: no nos dejan leer en paz las noticias del día.
La indigente no se inmutó. Siguió con sus movimientos aletargados. Se le acercó lo suficiente al hombre que no pudo ocultar su desprecio
—Oiga. Quítese. Ahuyenta a los clientes.
El vendedor de periódicos observó y cerró los puños. La ansiedad se estaba apoderando de la poca paciencia que tenía. El visitante incómodo huyó de la escena. Amenazó con llamar a la policía. Y no compró ni un solo pedazo de papel.
La calma volvió cuando la vagabunda y él dejaron que el señor se perdiera entre el gentío. La mujer tenía tiempo de huir antes de que llegaran los policías. Pero no lo hizo. Se sentó en una banca cercana a esperar y se comió un mendrugo. El vendedor no tenía nada qué comer. Reacomodó su material de venta y esperó también el ataque de la justicia.
De un tiempo para acá la ciudad ya no era tranquila. Los carros circulaban lento. Las calles del centro fueron diseñadas para el andar de las carretas del siglo XVIII. Hoy la gente caminaba con prisa. Todo está bajo presión. Desde febrero el mundo arde. Con todo eso el vendedor se sentía bien en su centro de trabajo. No ganaba mucho. El tiempo que pasaba en atender el changarro le sirvió para analizar la información de las publicaciones diarias. Aunque prefería caminar y escribir poesía. Por el momento no tenía opción.
Llegó a la ciudad para cumplir su sueño de ser poeta. El sueldo le alcanzaba para lo básico: pagar la renta, comprar cigarros, textos de la librería de viejo y tomarse una cheves antes de dormir. El dueño del local quería cambiarse a otra zona del centro. Sus ventas no iban nada bien. Pocas personas compraban en ese lugar. Preferían el quiosco de enfrente. Él no se quería ir. La vagabunda era su amiga sin que ella lo supiera. No se atrevía a decírselo. No quería hostigarla.
Otra vez el ruido de tractores. Barredoras levantan polvo. El barullo lo encerraba en una atmósfera enfermiza. Sin embargo no dejaba de imaginar su lugar ideal para escribir. Otro donde no hubiera asesinatos, filicidios, levantones, crisis, inversiones de capital devaluado, visitas presidenciales. Se había cansado de leer lo mismo todos los días. Gente que iba y venía. Pero sin comprarle un pasquín. Mucho humo. Silbatos de policías. Él prefería leer en otro ambiente. Pero ya se había acostumbrado. Todos los días mantenía una conversación con su otro yo porque el ruido no permitía la conversación con los demás.
Recordó que tenía mucho que leer. Era su último semestre en la Escuela de Letras. Cada semestre escuchaba las cátedras de los mismos maestros anacrónicos. La existencia de ese ambiente estudiantil le convenía. A sus compañeros y maestros los convirtió en personajes de sus cuentos, ensayos y poemas…
El que seguía renovando su genealogía era el profesor Príapo. A él le dedicaría un compendio de poema para que conquistara a mujeres. Eso haría el último día de clases. Darle a cada quien el texto que merece…
Sus deseos de ser poeta no se concretaban. Todo era un plan a futuro. Los clanes literarios estaban cerrados. Todavía no lo leían, pero ya lo marginaban (como a la vagabunda). Pensó que él debía seguir la rutina y despreocuparse. La indigente no le contaba sus tormentos. Tenía la clave para ser feliz. ¿Qué pasaría por su cabeza? ¿Qué cosa le habrán hecho para andar descalza? A ella tampoco la dejaron cantar.
Dejó de abstraerse cuando se percató de que los policías no aparecieron. La mujer semidesnuda terminó de comer. Se levantó de la banca y se acercó al joven estudiante. La mujer de rastras lo miró compasivamente y le dijo:
— ¿Quieres pan? Me sobró un poco. Me voy a llevar esta cartelera. Al cabo que es gratis.
Sin esperar a que contestara le dejó el pedazo de pan sobre las revistas y se fue. El hombre agradeció el gesto.

Sobre la película Soledad de Jaime Rosales. España. 2007.

2009-02-24T20:59:00.000-08:00

En el filme encontré personajes que olvidan para sobrellevar la tristeza. No saben llorar ni me provocan llanto. Evaden. Echan de menos a sus muertos. En una de las historias una mujer se muda a Madrid, España; y su hijo muere en un atentado terrorista. El director nos presenta historias de soledad no melodramática ni tremendista. Sin sentido del humor, sólo depresión. Frialdad. En la gran pantalla observé, al mismo tiempo, ángulos de los lugares, acciones y personajes. Le llaman a eso Polivisión. Me voy a dormir en la butaca, me gusta que los demás se distraigan porque estoy cabeceando.

Cuando un perro muere

2009-02-10T19:42:00.000-08:00

Brenda Margarita Macías Sánchez
Para el Pincel Outsider, Iván Alcántara

Me seducen los cuadernos de tapa dura y diseños sobrios. Compré una libreta pocket de 160 hojas. Cuadriculado de 5 mm en papel bond y en portada el personaje principal de la película “El extraño mundo de Jack” de Tim Burton. Y con un nuevo paquete de bolígrafos escribiría citas, ideas, planes, marcas que permitieran fijar en la memoria trazos y figuras. Pensaba reseñar la película que se proyectó, ese día, en la sala 2 de Cinemark por la 50 Muestra Internacional de Cine. Soledad del director catalán Jaime Rosales. Una cinta del año 2007. Lenta, sin música, llena de suspiros y ronquidos de los espectadores. Necesitaba drama. La película me pesó en los párpados desde el inicio.
Un cosquilleo recorrió la mano derecha, subió por los dedos, me incitaba a destapar el bolígrafo de punto fino. Estaba lista para derramar sobre la primera hoja la tinta negra, azul, verde o roja. Pero las manos ocupadas en el volante me impidieron accionar la imaginación en el momento. Opté por irme a casa y observar el entorno para tener algo que contar en mi reluciente libreta.
La naturaleza me impactó. Presencié el atropellamiento de un perro amarillo. Sería el primer tema que plasmaría.
Pude haber evitado la escena del perro si me hubiera detenido a escribir. En castigo atestigüé como un Jetta, a velocidad moderada, con placas caducas del Distrito Federal no lo esquivó. Antes que el conductor se percatara de la intención del perro por cruzar la calle, bajé la velocidad. Creí que el conductor del Jetta frenaría. Pero ni el ladrido ni el aullido ni su corpulencia canina detuvieron el impacto. Su cuerpo giró como un neumático más de pelos y sangre. El animal huyó malherido por la banqueta. Suplicó, a su manera, auxilio. Quería regresar a su estado anterior. No me paré para llevarlo a la veterinaria ni me detuve a escribir. Sólo lloré descontrolada. Me duele. ¿Cómo puede ser que el atropellamiento de un animal sea ordinario?

Para la exposición pictórica Pincel Outsider

2009-02-01T15:41:00.000-08:00

(Leído el 31 de enero de 2009)

El pintor Iván Alcántara Tamez se expone esta noche ante los ojos del mundo. Es tangible. Se arriesga y comparte con nosotros las imágenes que lo conforman. No sigue reglas no cree en vacas sagradas ni en dioses ocultos tras sus altares. Es un outsider. Un libertario. No es un artista fortuito es un artista naciente que comunica estados anímicos. En los lienzos se plasman sus mejores iras, bilis, llantos y sus días de plenitud y reflexión. Se convierte en el hombre libre que ansía ser.
En las galerías de “El Bardo” conoceremos a su alter ego James daltónico y James oculto entre mariposas. El pintor como el poeta Federico García Lorca, no se deja seducir por la inspiración. Va más allá. Se deja guiar por musas, ángeles y duendes.
El arte como creación humana lo salva del aburrimiento, del ocio, del tedio y de sentir el paso del tiempo encerrado en una cárcel. Con ganas de aire y sol Iván Alcántara Tamez nos comparte la reinvención de las 4 estaciones: Tributo a Lola Primavera, Verano Fecundo, Otoño Sangre y Amor boreal. Devuelve identidad a los climas del planeta.
Bienvenidos a sus misteriosos hallazgos interiores: el amor al arte plástico y a la música. De estilo vivo, aún virgen y frágil. Todavía no contaminado de críticas destructivas. Su expresión nos invita a la frescura inédita de sus pinturas vivas que nos evoca la libertad ansiada. Amor liberado del tiempo. Un autor que no se repite, reintenta paisajes de elementos recién creados. El fluir de la sangre del artista recorre las fibras de la manta cubierta de geso. Participen de este rito de esta fiesta.
De la herida que deja perder la libertad la creación renace y se regenera.

Exposición pictórica Pincel Outsider de Iván Alcántara Tamez en la sala de lectura y restaurante El Bardo. De martes a domingo de 10 a.m. a 7 p.m. Calle Acuña 180 sur. Entre Victoria y Ramos Arizpe. Centro histórico. A media cuadra del cine Palacio. Saltillo, Coahuila.

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2009-01-11T18:23:00.000-08:00

In memoriam de Ese

De elperrosinluz@gmail.com
Para carpeta Amigos
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Asunto: se perdió mi perra. Adjunto fotografía.

Amigos, este correo electrónico es para pedirles ayuda. Durante la cena de nochebuena, por descuido de mi hija Lucero, se quedó abierta la puerta del patio. La que da a la calle. La encontré de par en par. Ustedes ya conocen mi casa. Es muy grande y llama mucho la atención. Estamos seguros, mi hija y yo, que por ahí se pudo haber escapado Reyna, nuestra perra chihuahueña.
Esta versión es muy romántica. Creo que se la robaron. Más adelante les revelo el nombre de mi principal sospechosa.
La Reyna estuvo con nosotros por más de tres años. Yo no sabía lo que era perder una mascota. Una mujer que se decía mi amiga, y aprovecho este espacio para decir que es lesbiana, es la principal sospechosa en este caso sin resolver. No había encontrado la oportunidad de compartir este odio que siento. Es sarcástica. Se burló del cariño que le tengo a mi perra. Ella es la culpable de que Reyna ya no esté con nosotros. Sabrá dios en qué condiciones la tenga. ¿Quieren saber el nombre de esa degenerada roba perras? Seguro ustedes ya lo sabían. Aquí se los confirmo: Cristina Aurora, mi ex secretaria.
Así como lo leen. La muy pinche ya no se acuerda de todo lo que hice por ella cuando se le murió su gato corriente. Yo fui a sacarlo de su casa y lo sepulté. El otro día, la vieja se burló de mí porque mandé, la foto de mi perrita cariñosa y fiel, a un programa de televisión. ¡Qué poca madre! El que se ríe se lleva y la que se lleva se aguanta.
La perrita trae en el cuello una placa con su nombre y dirección. Mi hija se siente culpable. Ya le expliqué que ella, como su mamá, tiene déficit de atención y suele ser distraída. (Me refiero a mi mujer, no a la perra). Para la próxima, le pedí que no dejara la puerta abierta. Esta vez se perdió la Reyna, pero pudo haber entrado un “z”, maleante o asesino. No, no, no… ni pensarlo. Aún mantenemos la esperanza de que vuelva. Si alguien la ve por las calles, por favor, les suplico que me la regresen. La Reyna era la única compañía de mi Lucero.
Por el trabajo me es imposible acompañar a mi hija en todas sus actividades de esparcimiento. Mi actividad laboral exige mucha concentración en la vida privada de los demás. Las revistas con chismes de la farándula no descansan. ¿Ahora comprenden por qué le regalé a la Reyna? Estaba seguro de que en esa perrita encontraría a su mejor amiga. Quien la devuelva será correspondido con un doberman miniatura, castrado, con todas sus vacunas, seguro de vida y acta de pedigrí.
¡Ah! pero si alguno de ustedes, amigos, hermanos, ve a Reyna en manos de la lesbiana que lloró días y noches enteros por su gato corriente, no le digan que estoy regalando un perrito de raza. Para ella, nada. Ya me sangró mucho cuando trabajó conmigo.
Confiaré que no le dirán lo que sé de ella. Eso queda entre nosotros para un próximo escarnio. ¿Vale? Estoy seguro que algún albañil de esos que oye La Comadre 106.5 de FM. ayudó a Cristina Aurora a culminar el hurto. De esos que calientan el almuerzo y se les queman las tortillas. Mientras trabajan escuchan La Hora de la Construcción, el programa más naco de la radio. Ofrezcan pistas. Es lo más que pueden hacer por la felicidad de mi única hija, la luz de mis ojos y dueña de mi cartera. Un saludo a todos. Felices fiestas.

II
De Cristina Aurora
Para elperrosinluz@gmail.com
Añadir Cc Añadir CCO
Asunto: en mi casa no está tu perra. Adjunto fotografía.
Fernando Andaluz, ten mucho cuidado la próxima vez. Bórrame de tu carpeta de amigos. Me llegó tu correo electrónico… Lamento que se haya extraviado la Reyna a quien tuve el placer de acariciar. Tenía el cuero más delicado que tu piel. Era una perrita saludable y feliz. ¿Tu hija no habrá perdido a la Reyna a propósito? Creo que no se la robaron, sino que alguien le abrió la puerta para que escapara. Era una perrita buena y estoy segura que en el barrio donde haya caído, si es que sobrevivió a un atropellamiento, estará mejor. Lo que más me duele es que tu hija la esté pasando mal por no recibir tu cariño personificado en Reyna. No sé qué le pueda pasar a la salud mental y emocional de tu hija. Llévala a institución especializada para que la atiendan, inscríbela en una escuela especial.
Nunca olvidaré, mi demiurgo perverso, lo que hiciste por mi gato. Quizá lo que necesitas es que te agradezca, públicamente, que lo hayas enterrado. Eres tú quien no recuerda que hasta escribí y te dediqué un texto sobre la muerte de Chilo. Eso era suficiente para demostrar cuanto te quería como amigo.
No me gusta tu aliento. No me gusta tu olor. No me gusta tu hombría de 30 o de 9 centímetros. No es que no me gusten los hombres, es que no me gustas tú. Aún no supero aquel acercamiento que tuvimos. Por eso te presioné para que me corrieras de tu proyecto. ¿No te das cuenta que todos saben de nuestra relación secreta? Conocen de tu acoso sexual. Los de la oficina leyeron los mensajes que me enviabas y las fotos de tu miembro. El presidente de la empresa también conoce “nuestra historia”. Te ganaste el apodo de “El Loco”. Todos saben que estás ardido porque no quise formalizar una relación.
Jamás podría burlarme hasta la saciedad por lo que sientes. Al contrario, agradezco a tu madre que te haya heredado algo de sensibilidad.
¿Qué tienes contra las lesbianas? En la diversidad está el placer. Te crees con derecho de discriminar a los que son diferentes porque son libres… Eres un reprimido. Los demás no tienen la culpa de tus frustraciones y de tu certera vejez. No tienes derecho a reclamar respeto si no lo das.
Descuida. En público no se hablará del asunto. No te preocupes. Ya tengo claro lo que piensas de mí: ¿Sabes lo que yo pienso?

2009-01-06T17:33:00.000-08:00

Monstruos cuelgan sus ojos en las persianas. El vaho de sus bocas babeantes opacan las ventanas. Huele a azufre y a aliento rancio de acidez. Sonrisas verdosas y cariadas se dibujan en sus rostros cadavéricos. Se sienten obnubilados. En este encierro han formado su amargura. Desde que terminé mi relación con una de las bestias no camino por las escaleras que me llevan al tercer piso. Me trae malos recuerdos andar por ahí. El fantasma de un energúmeno me trastoca el equilibrio. Mejor así. De lejos estamos mejor.

Pretexto

2008-12-21T19:16:00.000-08:00

La comunidad periodística se citó, el domingo 21 de diciembre, en la catedral de Saltillo. Levantamos nuestras plegarias para que la reportera de TVAzteca, Mercedes Aguilar, recupere la salud. El avión que la traía a Saltillo desde Ciudad Acuña, luego de una jornada de trabajo, se desplomó. El incendio quemó un poco más del cuarenta por ciento de su cuerpo. Hoy se aferra a la vida en el hospital San Javier de Guadalajara, Jalisco. Ella es una de las tres personas sobrevivientes del avionazo. Dos más, murieron. El dolor físico, provocado por las quemaduras de segundo y tercer grado de una colega, nos destinó a vernos. Otra vez.

Reaparecí en tu fuente, espacio y tiempo. Gente congregada en la iglesia lo presenció. Las figuras religiosas enmarcaron los momentos más sublimes que he vivido contigo. Primero, durante la fase de enamoramiento, San Francisco de Asís; y en el desencanto, Santiago apóstol.

Escuchaste mi tímido saludo y respondiste a regañadientes. Evitaste caer desmayado. Te acosé, quería irradiarte mi existencia. Mi energía se expandió en el templo. Respiré muy cerca de tu oreja, te recité el padre nuestro y te di el saludo de la paz. Fue mi justificación y pretexto para dejar de condenarte. Ya no te odio. Pero tú sigues enojado por lo que te escribí la penúltima vez. (A partir de hoy dejó de ser la última). Compruebo que surtieron efecto las palabras que escribí, por primera vez las sentiste y conseguí no ser tu mejor recuerdo.

Me hubiera gustado ser un artefacto poético para tu memoria. Lo único que deseaba era estar contigo. Te quería. Soñaba con tus ojos y tu boca apretada. Pero ya estabas lejos. Reaccioné tarde. Y yo alguna vez te advertí que no tolero cualquier indicio de mentira o deslealtad. Me tortura imaginar que alguien a quien amo me lo haga. Con seguridad me subestimaste. Dije que cuando una palabra sale de tu boca es para destruir al mundo. Que engañas a tu público al cantar, que lo haces por técnica, pero estás vacío. Te enojas, te molesta mi presencia. ¡Vale! Mi locura es demasiada para ti.

Me encantó tu abrazo intenso y efusivo... volví a respirar.

2008-12-04T07:21:00.000-08:00

De nada sirvió mi reflexión acerca de las pesadillas y el desamor. Apenas estaba formulando un texto que comienza así: Buscamos el desamor para sentirlo, para experimentar algo que resuene, que haga vibrar el ser y la cabeza... ese será mi destierro metafórico. Me iré de ti sin haberme muerto porque la pesadilla aún no cumple su ciclo. Dicen que tú eres una muestra de amor, pero yo no busco amor. No lo siento. Déjame llegar al caos...

Recomendación para lunáticos y bipolares

2008-11-26T11:58:00.000-08:00

José Martín Molina me obsequió la novela gótica El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde. En 1886 apareció por primera vez la publicación de la novela de Robert Louis Stevenson. La obra fue escrita en el marco de una época victoriana de respatibilidad externa y lujuria interna. La voz narrativa de la obra literaria nos presenta la dualidad del ser humano. Conflicto interior entre la luz y la oscuridad. El lector y lectora descubrirá al abogado Gabriel John Utterson quien investiga la extraña relación entre el doctor Jekyll y el misántropo Edward Hyde. Las acciones trascienden en atmósferas sobrecargadas de niebla que recorren tenebrosos callejones entre luces pálidas y malicientes. El doctor Jekyll creó una pócima que podía transformar a una persona en la encarnación de su parte maléfica. El tema es precedente a las obras de Sigmund Freud sobre los transtornos de la personalidad e interpreta la lucha entre las diversas tendencias de la conciencia o la psicopatología como desdoblamiento de la personalidad.

2008-11-25T20:04:00.000-08:00

Obsesión de Radio Cabeza

2008-11-24T18:05:00.000-08:00

Para Paulina Jiménez

Ya no es broma, dejó de ser un rumor, es una invitación real. En 115 días, a partir de hoy 20 de noviembre del año 2008, la banda británica de rock alternativo, Radiohead, se presentará en el Foro Sol de la Ciudad de México. Su gira mundial comienza en este país y termina en Japón, siete meses después. Confirmaron dos funciones para México. La banda telonera, para el primer concierto del domingo 15 de marzo, es el cuarteto brit-pop de Bristol, Inglaterra; Portishead. Y para el lunes 16 de marzo serán los islandeses de Sigür Ros. Desde que me enteré de la noticia, mi vida es una cuenta regresiva. En mi discoteca es posible encontrar la discografía de las tres bandas, por eso me truena el corazón, las entrañas rugen y la tensión recorre mis nervios… Ya quiero que sea marzo del 2009.
El 19 de noviembre, a las 11 horas, comenzó la venta de boletos a través del sistema Ticketmaster. No manejo tarjeta de crédito, así que era imposible comprarlos por Internet y confié que en la tienda Liverpool, recién instalada en La mejor capital de México, expenderían los boletos en un módulo. Como ocurre en Monterrey. Ahí empezó la penuria. La mañana del 19 de noviembre esperé a que dieran las once. Justo a esa hora conduzco el programa “Café del Arte” en Radio Gente. Me daban ganas de abandonarlo y justificar mi ausencia. Cada nanosegundo que pasaba, algún seguidor del cantante Thom Yorke estaría comprando un boleto que podría ser el mío. Estuve monitoreando por Internet cómo iba la venta. A las 11: 30 de la mañana aún había boletos. Antes de salir de la estación de radio, hice algunas llamadas de planeación para el programa siguiente. Al subirme al coche con rumbo a la tienda departamental Liverpool, el locutor Gonzalo Oliveros del programa ¡Qué tal, Fernanda! de Imagen Informativa, confirmó: “¡Ya no hay boletos! Para el concierto del 16 de marzo. Se acabaron hace 13 minutos”.
Imaginé a las más de 300 personas que aguantaron el frío y esperaron a que abrieran las ventanillas del Foro Sol. Su espera valió, ya tenían el pase en las manos. Gente de todo el país compró por Internet y los módulos ubicados en las principales ciudades de la República Mexicana agotaron localidades. ¿Cómo era posible? Luego de ese sobresalto, el locutor lanzó una esperanza: “Pero no se preocupen. Los organizadores ya abrieron otra fecha para el día 15 de marzo. Aún tienen tiempo de adquirir sus boletos”. Gracias. Gonzalo Oliveros me regresó el alma al cuerpo. Viajé con la imaginación a ese día. Escuché muy cerca de mi radio cabeza la canción: “You and whose army?” Del disco Amnesiac.
Por ocupar un cajón en el estacionamiento automatizado de Liverpool, debes pagar una cuota que va de los cinco hasta los cincuenta pesos, de lo contrario no puedes salir. Sentí claustrofobia. “¡Elitistas!”, pensé. Busqué en la bodega de “las buenas” marcas el área de cajeras. Ahí me encontraría con el módulo de Ticketmaster. Giré sobre mi propio eje y no encontré nada, pregunté a una de las encargadas del área de bebés:
-- Disculpe, ¿dónde están las cajas registradoras? Quiero comprar un boleto para el concierto de Radiohead.
-- ¿De quién?
-- Radiohead, los que cantan Creep. (Mutis) Equis. Mejor, dígame, para dónde camino.
-- Pasas las bocinas que ves al fondo, sigues a la izquierda y ahí están las cajeras.
Seguí las instrucciones. Llegué con mi sonrisa polaroid, la quietud me mantenía en pie, estaba a punto de concretar un viaje. Me sudaban las manos y las entradas de la frente. Me comí las pocas uñas.
--¿Aquí venden boletos para el concierto de Radiohead?
-- Lo siento, señorita, se lo vamos a deber. No tenemos sistema por el momento.
Me despedí. Mi plácida sonrisa se convirtió en sarcástica. La empleada recibió mi desdén. No pude ocultar mi decepción. En mis adentros, grité: “¡Cómo que no tienen sistema! ¿En qué pueblo vivo? Maldita ciudad”. Salí de ahí furiosa. Dejé el rastro de mi mala vibra. El humor de la bilis negra apestó la tienda.
Era la primera vez que pisaba el Liverpool de Saltillo y no sabía cómo salir del laberinto, no hay rutas de evacuación. Otra vez la claustrofobia se apoderó de mi paciencia.
No había opción para comprar los boletos en Saltillo. Las tiendas Liverpool, Mix Up y Fábricas de Francia, están en Monterrey. Inferí que aún vivo en un rancho… Comprobé que es un ranchote, grande y procaz. Qué angustia y coraje.
Por si fuera poco, tuve que afrontar otro problema. No podía irme a Monterrey en ese momento porque tenía una reunión con la actriz Marissa Vallejo. Justo ese día nos citamos en el café El Sorbito del Icocult con el fin de planear nuestra presentación en el ciclo de entrevistas “Bajo las luces” que patrocina el Instituto Municipal de Cultura. Marissa Vallejo me eligió para rescatar su memoria como actriz a través de la charla. Qué buena onda pero, en serio, no tenía claridad mental para el asunto. Puse un remedio sencillo, en apariencia, que me costó esfuerzo: respiré profundo y dejé que el tiempo pasara lo más rápido posible. Le planteé la idea de un montaje clown-entrevista y quedó resuelto.
Después de nuestra charla concreta, corrí al estacionamiento, pagué la ficha de salida y a 30 km por hora me fugué de ahí. Disparada llegué a mi casa cerca del centro. En la cochera dejé el carro. Temí sacarlo a la carretera. Excedo los límites de velocidad cuando estoy desesperada. Opté por la Central de Autobuses. Esperé diez minutos y llegó el camión. Puntual huí de Saltillo. Pero ¡qué lentitud de viaje! En dos horas llegué a la central de Monterrey. En el trayecto recibí mensajes a mi celular de parte de mis primos de Torreón. Presumían sus entradas. Unos amigos de Monterrey ya habían conseguido boletos en Mix Up a primera hora. ¿Y yo? Apenas iba a bordo de un camión pollero. Intenté leer un libro de cuentos de Lázaro Covadlo: Animalitos de Dios, pero no pude concentrarme. el señor que iba a un lado de mí no dejó de roncar. Qué impotencia. Y tampoco podía dormir por los ronquidos que se prolongaron y cada vez eran más estruendosos. En un momento creí que se iba a ahogar. El paisaje desértico me hipnotizó y a lo lejos percibí espejismos.
Cuando llegamos corrí a la estación del metro Cuauhtémoc. Línea dos subterráneo. Próxima estación Alameda. Próxima estación Padre Mier. Próxima estación esperanza. Ahí me bajé. Salí corriendo. Me dirigí a la Plaza Morelos del barrio antiguo de Monterrey. La tienda de discos Mix up me vendió un boleto directo a la felicidad. En la sección NA del pasillo 15B de la fila 9 en el asiento 22. Entrada por el acceso 3. No es el mejor lugar, pero era el disponible para el primer concierto.
Tres tarros de cerveza me relajaron. Un autobús con destino a Tijuana me dejó en Saltillo. Busqué en mi iPod la canción You and whose army? Me aislé de todos los viajeros que pasarían 36 horas hasta llegar a la frontera. Entre sueños escuché:

Come on, come on
You think you drive me crazy
Come on, come on
You and whose army?

Ejercicio 2. Lo aburrido y lo excitante, ¿y tú qué tal?

2008-11-13T18:51:00.000-08:00

Lectora o lector, confesaré. Un duende cuasi lorquiano me persuadió y hoy me asomo por los entresijos de la memoria para cuestionarme. ¿Qué me gusta? ¿Qué me desagrada? ¿Qué quiero decir? Mi compañero en este viaje introspectivo es el disco “Eléctrico”, del álbum doble Sabina y Cia. Nos sobran los motivos del año 2000. Recomendable. Estoy dispuesta a compartir amor profano, pero advierto que olvidé entregarme con el sentimentalismo, la cursilería de las flores y los chocolates, las serenatas esperadas en el balcón con regalo sorpresa y hasta morir. Ahora sólo amo con el cuerpo cortado sin compromisos eternos. Mi ideal es alguien que sea mi cómplice recurrente. Con una mente lúcida que se invente soluciones para mis dudas existenciales y acepte mi dualidad. Me encuentro con amoríos instantáneos y aunque sé que estos placebos no me saciarán lo que resta de vida, me dispongo a vivir el momento y me obligo a curarme el dolor de atávicas parejas que me dejaron vacía y que su influencia impidió, cuando la timidez no dejaba fluir la sonrisa, ver con claridad lo que hay delante de mis ojos. La experiencia mística no me entusiasma. No deseo alcanzar ni comprender ni que me posea alguna divinidad o algo invisible. Ya tengo suficiente con mis fantasmas. Quiero carne.

Esta mañana, antes del primer respiro consciente, sonreí a la rutina. Cuando me veo en cautiverio en una televisión, en imagen high definition, con lo ojos rojos de tanto fumar, mientras mi cuerpo adolorido, en casa, cae en el sillón de la pereza, compruebo que soy más vieja y sincera. Y estoy en la tele hablando de todo y de nada trascendente o profundo. (Como dice la conocida canción de Héroes del Silencio. “La célula que explota”: Ya somos más viejos y sinceros y qué más da.)

Avanza cronos sin compasión y yo sin hacer teatro… ¿Por qué no tomó mis libros, discos, computadora portátil, trapos para cubrirme y me lanzo a la delegación Coyoacán en la capital de México y busco asilo en la Casa del Teatro? Si la suerte está de mi lado algún benevolente diputado federal que guarde en su clóset millones de pesos (antes de que unos ladrones entren a su casa y se lleven el botín), compartirá de sus ahorros o de su “guardadito” para una buena causa. Irá a pagar mi estadía en ese recinto sagrado y ofrezca apoyos vitalicios por mis dotes histriónicos o quizá me rescate cuando me haya convertido en una vagabunda en la gran ciudad. ¡Qué va! Hoy me entero que los diputados federales recortaron 2 mil millones de pesos al presupuesto cultural para 2009. La cultura debiera ser prioridad para salir de la ignorancia. ¡Exijo más cultura para este país en ruinas! Quienes nos dedicamos a alguna o varias tareas artísticas, estamos obligados a trabajar lo doble, porque lo altos jerarcas de la política nos abandonaron en un camino sinuoso. Así con 2 pesos y tres corcholatas tendremos que crear.

La felicidad se esconde en el "paso de gato". Ahí la sorprenderé. En el siguiente texto explicaré por qué creo que se oculta ahí y por qué me maravilla ese pasadizo secreto de los teatros. Mientras eso ocurre, asisto a un Curso-taller Avanzado de Redacción en la UIA con Jesús de León y participo en el Taller de la Caballeriza. Colectivo de arte interdisciplinario en la Casa Purcell en Saltillo.

Escribo y espero a que Joaquín Sabina me cante: Y sin embargo te quiero, el sonido sale de las bocinas y retumba en las ventanas de la casa, cuando la voz carrasposa del cantante de Jaén, España, eleva plegarias. Y sin embargo te quiero es la última canción del disco “Eléctrico” y la podría escuchar infinitas veces sin bostezar. Rememoro aquel octubre del año 2007, en la Arena Monterrey, cuando asistí al recital “Dos Pájaros de un tiro. Sabina y Serrat en concierto”. No detuve las lágrimas en hora y media de poesía musicalizada. ¿Seré onanista musical? o ¿masoquita musical? Me gustan los rucos que cantan.

La radio me ha acercado a los personajes de la cultura que más admiro. Un ejemplo es la cantante Lila Downs. Les pregunto cuál es su propuesta artística, qué le quieren dejar al mundo y su experiencia como sobrevivientes del arte. El oficio de reportera, conductora de radio o tele, goza de ciertos privilegios, entro a cualquier evento gratis con mi pase de prensa y en el mejor lugar disponible. En ocasiones la gente te ve como una deidad y en otras te odian sin remedio. Los puntos medios no existen: te odian o te quieren.

Traigo en mi celular 10 pesos de saldo y lo voy a gastar porque el hombre más rico del mundo me obliga a hacerlo. La necesidad de estar en contacto me insita a comprar tiempo aire, además me tienta con equipos de alta tecnología 3G: autonomía de video llamada de cien minutos. Tengo dos preocupaciones. La primera: no encuentro mi certificado de secundaria y bachillerato originales. Alguien los sustrajo de mi archivo personal y si no los tengo antes de enero de 2009, no aprovecharé la promoción de sacar dos mil quinientos pesos el título de licenciatura en la UAdeC ¡Una ganga! Y dos: El SAT me quitará los calzones por no pagar a tiempo el tributo a Hacienda. ¿Debo dejar de dormir?

Detesto que se me extravíen las llaves de la casa y del coche, la cartera donde conservo mis credenciales de identificación y tarjetas del banco con dinero plástico. Esos elementos los dejó olvidados en cualquier pantalón y, al sentirme sin ellos, culpo de la desgracia a quien se ponga frente a mí. Me enfado. Nadie debiera acercarse. Soy una bomba fragmentada en lamentos, gritos, rabia y en coraje y vergüenza, reflejados en las mejillas rojas a causa de mi deficiente memoria a corto plazo. La impuntualidad y la espera me llenan de desesperanza. Ni siquiera el recuerdo sabroso de las fresas con crema detiene mi mal humor.

Arte Arriesgado Asociación AAA toma las calles

2008-10-14T13:13:00.000-07:00

Los artistas arriesgados de Saltillo, salen del abrigo institucional en el mes de octubre, justo cuando la propaganda gubernamental está cancelada a fuerza de campañas políticas y por ende la promoción cultural. Es mes de elecciones en Coahuila, pero hasta ahora ningún postulante a las curules del congreso del estado se ha mostrado sensible a las necesidades de la comunidad artística de la entidad. ¿Conocerán al menos la carta magna? Los ciudadanos, aún creyentes en el poder legislativo, saldrán a los módulos y tirarán su voto a las urnas, el 19 de octubre de 2008, ubicadas en los distritos electorales, para sufragar por los candidatos sin propuesta. Votarán por mantas y folletines, por golpes y espaldarazos. El discurso es el mismo en todos los partidos, más seguridad, empleo, educación y bla, bla... ¿Cuándo harán su trabajo? ¿Sabrán a qué se dedica un diputado?

Y la cultura ¿dónde queda? Como siempre al final de la hoja y en letras chiquitas.

En el mes de octubre la cartelera del Icocult se resguardó para concentrar y dirigir las energías y presupuesto hacia un festival que promete ser inolvidable, se espera que el dinero ahorrado durante el mes de octubre se invierta en un festival Coahuila de altura, por excepción se hará en noviembre de 2008.

En esta ocasión algunos creadores de Saltillo salen del anonimato y se organizan por primera vez junto a un grupo de empresarios del centro histórico, dueños de los emblemáticos puntos de reunión: El Cerdo de Babel, Dublín, Ágoras, Divino y Rincón Mexicano. Estos bares y restaurantes, en otro momento y de manera individual, han prestado sus instalaciones para conciertos, recitales, lecturas, obras de teatro, exposiciones y manifestaciones artisticas. Por primera vez los dueños de los negocios aceptan, abiertamente, que la cultura puede ser rentable y atractiva para fomentar el interés y dejar de ser apáticos por algo que esta vivo y pide atención.

El primer festival de arte arriesgado involucra a creadores de todas las edades. En el callejón Santos Rojo se ofrecerán talleres de artes plásticas para niños y compra venta de arte y exposiciones. Frente a un futuro prometedor, los involucrados se arrojan y apuestan los pocos recursos y ganas para cambiar esta ciudad del tedio que la cubre. Cada aventurero de la creación dará muestra de su oficio sin temor al qué dirán.

Del 21 al 25 de octubre al primer festival de arte arriesgado del centro histórico de Saltillo. Consulten cartelera.

Crónica de un ósculo

2008-08-21T06:20:00.000-07:00

Eres mi arma mortífera, el aliento de la mañana que se define en la nada: el insomnio. Es contra-natura abrir los ojos a las 5 de la mañana sin luz solar, sin dormir y sin tus labios. Quiero estar contigo, bailar contigo, (enséñame a mover este vehículo del alma). Las cosquillas no dejan de insistir que en la madrugada de hoy te besé.

Con ciego silencio te imagino y te sueño. Esta necia amargura: lengua de sierpe te adivinó. Te cumplió un deseo. Anoche fumé un taquito de tu lengua. La luna dañó mis pestañas, no me cubren de tu belleza. Habitas el ático de mis pensamientos. Amo tu silencio, amo tus labios resecos de tanto esperarme. Te requiero, amor impetuoso. Perviérteme si quieres que te quiera. Te contemplo y lloro como tormenta.

Ruido de gatos muertos

2008-08-20T07:43:00.000-07:00

Esta mañana sin mí en tu mente
escucho el grito
el alarido de las entrañas
el día extremo, el riesgo
el miedo de perder lo que no es mío.

El ruido.

El extremo querido necesario para sentir
las hormonas prisioneras nos impiden ver con claridad
las noticias debilitan mis ganas de reír.
Esto se acabó.
Lentamente me separo para evitarte el tajante adiós.
¿Por qué tengo que decidir?
Otra vez.

La mirada huyó, mis lentes rotos como labios quebrados, me abandonan
nada queda de mí.
Ahora me dedico a limpar el músculo sobreviviente que late, automática
mente
bloquea a los nervios enjutos --se aferran a los huesos--.
Mi alma --otra vez-- en transcisión en medio de la tierra baldía
de gatos muertos.

Psicología de mimo caníbal

2008-07-15T08:54:00.000-07:00

Para Armando "Quqar" por crecer en zancos

Dentro de este cubo transparente será imposible que me atrapen, que me toquen, que me laman, incluso que me acaricien. Sus vidrios blindados impedirán que sufra una muerte a fuerza de las balas que lanzarán los que se sintieron traicionados por mí. Ya saben ustedes que en estos días todo se resuelve a balazos. ¿Dónde quedó el diálogo? ¡Pamplinas! Ni siquiera puedo articular palabra. Todos dirán que soy un monstruo. Ya lo estoy leyendo de sus labios. Basura. Eso es lo único que saben pronunciar y crear estos "humanos" poco "humanos".

Este cubo, este refugio del exterior, lo construí con mis manos, las únicas herramientas que poseo. La guadaña para la carne cercana a la médula, el bisturí para la carne blanda y ese gancho que ves --ahí-- me sirvió para jalar los sesos. Durante días los guardé bajo mi cama, bajo la luna sagrada que nos cubre los ojos mientras dormimos. El único satélite que escucha mi lengua rota. Me costó esfuerzo, sudor y tiempo erigirlo, sostenerlo y observar sus aristas. El cubo está listo. La caja del placer está en el lugar que imaginé. Cerca, muy cerca de la ventana por donde pasan las mujeres "lindas" que presenciarán el gran espectáculo.

Y bien. Aquí estás ya, sobre la plancha. Versaría Manuel Acuña. El horizonte infinito se presenta ante mí... ante ti, muerto mío. Estoy listo para exterminar pesadillas.

Estaba al límite de lo que podía soportar. Un minuto más tarde y todos me lincharían o me comerían, no sé. Esta pieza que tengo en mis manos es la última, es la que falta para atraer sin desesperación mi muerte personal. Mi adiós deseado. Mi organismo se secará, quiero perecer de inanición. Pero antes recordaré el delicioso sabor de la saliva de Gabriel, Javier, Martín, Rubén, Fernando y algunas mujeres como Amaral y sus amigas, las causantes de esta desgracia. Descubrieron y denunciaron a las autoridades encargadas de perseguir los crímenes más atroces, lo que soy. Revelaron mi identidad sanguinaria. Caí en manos de jugadores siniestros, ellos revelaron al mundo mi golosa inclinación por la carne humana. Cada una de mis víctimas fue feliz antes de alimentarme. Ninguna sufrió. Todos confiaron en mí. No saben ustedes el nivel de excitación que se consigue a la hora del ritual. ¡Bah! Fueron parlanchines, expresaron sin cuestionar lo que escribí... para ellos...

Tuve un futuro prometedor, pero no me arrepiento, ahora sólo soy un caníbal que hay que desaparecer por su actos: escoria de la sociedad. Nadie reconoce mis talentos literarios ni histriónicos. ¿Y ustedes ya se vieron en un espejo? ¿No se han preguntado si detrás de esos hipócritas puritanismos se esconde un ser malévolo, capaz de crear una alternativa alimentaria y satisfacer las necesidades más oscuras?

Gracias a las vidas ofrendadas a mí como la deidad que soy, pude superar esta discapacidad, pero qué digo, quise decir... capacidad diferente, de no poder hablar con la lengua como cualquier otro. Sólo mordiendo un poco de sus cartílagos me era posible escribir unas líneas, crear...

Lo conseguí, sólo así. Salgo en todos los periódicos y televisoras. ¿Me veo elegante? Este maquillaje blanco me va muy bien, combina con mis dientes y mi atuendo bicolor. Todos plasman mi fotografía. Soy una leyenda.

2008-06-17T18:39:00.000-07:00

Casi son las 9 de la noche. 25 grados centígrados y la nariz me escurre con ardor... la garganta es una herida sollozando. Estoy sola, ola salada, cuerpo varado, bocanada de virus. Nadie se acerca a mi desventurado cuerpo... Sudoración, palpitación, ojalá fuera por placer o provocación externa de otro cuerpo. Es lo que tengo que soportar, es el desdén de la salud. En estos días de ínice de rayos UV 10 extremo, sufro...

Agonía felina

2008-05-21T14:43:00.000-07:00

Para S

Don Chilo fue un gato negro que al salir de casa se veía al acecho de ignorantes y temerosos de la vida. El coraje de verlo muerto --revolcado en su propio vómito-- detuvo mi respiración. Creí que un grito eterno y agudo lo regresaría de lo etéreo, pero sólo encontré --como respuesta-- un silencioso maullido. Sus ojos místicos --verdes--miraban el fulgor de la guadaña de la nada que le arrebató el aliento. Mis ojos presos de lágrimas buscan al asesino... ¿Dónde esconderá el frasco de veneno? ¿Bolitas de coraje y odio hacia el reino animal?

El grito de la ira golpeó mi corazón, abrí la puerta --volteé sin ver-- e imaginé que su cuerpo negro e inmóvil descansaba del calor. Pero esta rabia personal me abrió los ojos interiores, los que no tienen miopia, los que alcanzan a deslumbrarse solo con la belleza y se cierran cuando el aullido privado del odio interrumpe el sueño. Observé la realidad, la que aspiro conservar en costal de armonía. ¡Ya me cansé de la paciencia!

Felinos, sobrevivientes de Bastet. ¿Qué rata humanoide --vengativa-- cargará en su frígido cuerpo los sentimientos más insanos y egoístas? Energía contraria esfumó su negro pelaje volátil, el mejor amigo oculto, desapareció. Chilo me encontró en un momento enrarecido... En la oscuridad de una calle sin nombre. Hoy lo sorprendí frío y tieso sin auxilio... en la sala de mi casa.

Dan Hiel

2008-04-27T21:20:00.000-07:00

Ni yo mato por celos
ni tu mueres por mí
Joaquín Sabina

Brenda Margarita Macías Sánchez (Venedrac)

Lunes de cabeza volátil segrega al hipotálamo lúbrico. Quería estar a solas con ese poder de seducción que tú manejas, pero hoy no tuvimos tiempo de cerrar los ojos y pensar en el “para siempre” ni en él para siempre.
Te traía aquí para el goce humano para que agitaras mis recuerdos y me hicieras explotar de deseo por ti.

Huyo del pasado, sólo quiero vivir el instante contigo, sin trascendencia terrenal. No quiero morirme a tu lado, no planeo resanarte el último hueso. Sólo quiero tu Lengua: cuerpo adentro.

Dame un montoncito de tiempo, no me pierdas de vista. ¡Quédate! Habita mis espacios vacíos: los huecos naturales de la anatomía animal.

Ora por mí cuando el orgasmo llegue.

Era mi momento, pero desafinaste el canto del viento revuelto de tierra, polvo, ceniza…

Así me gustas, escurridizo de mis agravios, así… sin apegos y cargando la maleta que te alejará al fin del mar.
Cuídame como a un mimo, prometo no emitir sonido oscuro durante el espectáculo: no voy a eructarte.

Me atrapaste en tu ramaje de venas. Cuando tengas tiempo, toma una copita de mis vasos sanguíneos de silencio.
Te esperé hambrienta, el tiempo se consumió despacio. Ya pasaron 22 horas. Cargo dos días de sed y decepción. Me inyecto sangre fría. Río. Arrojo en la fibra de celulosa una escena más de amor abreviado. Hoy no tenía angustia ni horror ni incredulidad. Pero me dejé llevar por esta mano sudada de haberte sentido…

Firma
El ataque de tos

Semanario

2008-04-26T21:44:00.000-07:00

¿Soy mujer líquida? Acuosa, escurridiza, hervida de desilusiones torturo, pero me transformo y soy vital. El líquido sacia, humedece la lengua, hidrata nuestra reseqedad exterior. Moja constante y eternamente al organismo para que siga sus funciones. ¿De qué color me ves fluir? El consuelo será que me respondas en tono periodístico, como lo sabes hacer, ausente de metáfora, idealismo, subjetividad y sin palabras abstractas de imagenes fotofóbicas como éstas que hoy lees. --Por fortuna no escribí en lenguaje clepmárgico paramovido o el que utilizan los habitantes de mi mundo--. ¿Tengo sabor? ¿Huelo a algo? ¿Emito algún sonido? ¿Conozco la sed?

Reincide, búscame en lo oscuro de alguna calle, nada... en mis aguas viscerales. Recuerdo que antes de tirar mi esencia a la tempestad robaste beso aguado... Seré transparente. Tuviste temor de arrojarnos a la nada desde lo alto de la colina y caer en forma de lodo. Nuestra canción se dirigía a ninguna parte, pero no, la pescó la caja de texto que hoy ves, su destino: el maletín del armario de los placeres frustrados... surgiste con tu máscara, eres terrenal. Los regados frutos te alejaron sobre el corcel plateado. Huiste como yo, sin mirar atrás... Polvo serás.

Personajes de Placebo plástico. Muy pronto conocerán el texto completo.

2008-04-24T18:49:00.001-07:00

Safo [Guionista]
El Andrógino [Camarógrafo]
Alabama [Conductora]
Teatrino [Personaje múltiple]

Para Shilo

2008-04-24T18:35:00.000-07:00

El gatito me encontró, me vio tan sola que me quiso acompañar, pero mi madre ya lo agarró de compañía y no me le quiere prestar. Voy a llorar.

Algunos cuadros familiares

2008-04-24T17:55:00.000-07:00

I
A veces me dan ganas de ser como mi mamá. Ella se negó hoy a hablar con mi padre, se sintió ofendida después de su llamada del sábado. El único motivo fue para saludarla ahora que estuvo sólo en su casa de Escobedo, Nuevo León, donde vive con la legítima madre de sus hijos. Después de hacerse el silencio, mi madre seguro lloró imaginariamente, colgó y durmió incómoda hasta la mañana. Por eso se puso a lavar ropa todo el día. Esa es su catarsis.

II
El padre llama, grita por error en el teléfono --¿hablo a casa con mi vieja de Saltillo? --entre risas, cuelga, pero antes dice --¡Chingada madre!

Después vuelve a marcar, pregunta por mi madre, se la quiere llevar a Zacatecas, pero le digo que intente encontrarla más tarde porque ella está ahora en la iglesia. Pero no. Le miento para que nos deje en paz. Mi madre está lavando los trastes en la cocina y sueña con acostarse en su cama individual y abrazar a mi hermano tan fuertemente que pueda olvidar que estuvo enamorada. Hoy queda prohibido hablar con el papá

III
Por qué no hago lo mismo contigo, si lo único que me atrevo a hacer cuando estoy triste es meterme debajo de la cama, llorar hasta que los ojos se conviertan en cerezos y encontrar un punto, foco rojo de mi atención y trato de mirarme adentro. Ahí están las ganas de leer a Baudelaire, la necesidad de salir al cine y engañarte con otro ser inhumano. El primer hombre que se me viene a la mente seguro está en un templo cristiano, cantando y ahuyentándome de su mente después de mi desprecio. Hoy quisiera engañarte y no contestar a esa bocina infernal, ni sujetarme a la rienda que me arrastra en tus arenas.

IV
Por qué cuándo la sangre del útero baja sin consideración, pareciera que mi raciocinio se escapa, se aprovecha, anda suelto por los caminos de la realidad, lejos de mis manos mientras me vacío de vida, quedo indefensa y no tengo más que quebrarme y aguantar mareada la fuga de plaquetas... Ningún servicio de emergencia atiende mi dolor... los médicos sirven a otros enfermos, yo me curo con el humor de agua caliente y el llanto. A veces creo que es necesario ir al hospital para que irrumpan en la casa de la sangre algún medicamento que contrarreste el sopor. Tu atención se desvía, más hoy que amanecí tan triste. Ves que sí caga que la atención se desvíe de uno.

V
Las piedras te hicieron olvidarme. Ahora que me he calmado y que las lágrimas cesan, no así la sangre del final del cuerpo. Te estoy esperando, vendrás por mí y de nuevo me enamoraré, te besaré como si nada, tomaremos un té o una cerveza, te despedirás de mí, me dejarás de nuevo en casa, dormiré hasta mañana y la historia se volverá a repetir.

2008-03-18T22:47:00.000-07:00

¿Quién te dijo que sufro porque existes?

2008-03-17T20:56:00.000-07:00

Abismo venerarás
mi carne soplo asesino...
Te regalaré dos copas
llenas de veneno infiel.

Autorretrato del poeta desconocido

2008-03-17T20:50:00.000-07:00

Grita letras, el que busca desentrañar el misterio en la piel del otro. Con su alarido quiebra mi cabeza, abre el mundo de su mortalidad... En los rincones espera desplumar el ala de Melpomene con lengua, saliva, asco... derrama en su herida el enojo... Le quita la máscara de su hipocresía a la pobre Melpomene deshuesada y clavada del corazón para compartirnos su nitidez melancólica...

2008-02-27T20:16:00.000-08:00

Nada que decir...

Danielle

2008-02-23T14:55:00.000-08:00

Mueves los márgenes del cuerpo cuando escuchas el sonido de la noche. Es viernes. Sacudes las alas, me regalas tus plumas incesantes. Encantas a los mirones que quieren arrancarte la poca ropa. Mientras piensas en Francia o en volar a Polonia.

Que no te detenga el tirado que pierde la vida, esperándote en las escaleras. Obten la libertad. Se hace tarde para los tiempos mejores. Canto loca, te animo a que seas parte de mi espiral. La noche nos espera, afuera, aquí en el humo de cigarrillos los ojos arden. No te dibujo bien. Deja que ocurra. Ven conmigo. No quiero pensar. Me circunda la sensualidad gatuna de mis cansadas penas. Danielle, con salsa te degustan mejor. Lo veo, lo siento. Pero estos caníbales, que no te conocen, quieren resaltar el aroma de tu sudor con limones y cervezas.

2008-02-23T14:34:00.000-08:00

Sueño perdido, tú mi agonía y la ansiedad. Pienso en ti. No tiene caso, mejor rompo la ilusión y me escondo en tu sueño perfecto. Ahí estoy mejor, vuelo más alto, te beso más veces y somos ideales.Te regalo todas las canciones que rondan en mi cabeza fría. Escúchalas cuando la timidez me haga temblar sin poder articular palabra, más que la nada y la congoja de no poder fingir que me gustas. El fulgor dibuja lo que eres: mi mi amor desarmado. Estás cerca ahora, pero me gustaría que estuvieras más. Ya me transformaste en un llanto alegre...

Sueño extravíado

2008-02-21T16:33:00.000-08:00

¿Por qué no puedo tenerte como yo quiero? Tú deberías estar aquí, a mi lado o enfrente arrancando la zona erógena que mantengo a la orilla de la oreja, mientras se enrojece la luna... No sé de qué planeta vienes, pero alguien te arrojó hasta mi cuerpo celeste. Confusiones malditas habitan tu corazón y el mío es un mar de recuerdos aveces olvidados, aveces vivos que vuelven, se van y los entierro, los resucito y cada tercer día regresan a la tumba. No sé por qué me siento extraña, atraída por tu alma... ¿Será la fuerza del eclipse total de luna?
Te busco en la copa de los árboles y sólo encuentro aves negras... No eres tú, son la sombra de tu cuerpo azul casi blanco, casi puro: hombre invisible...
¿Qué hay detrás de esa luz que irradia tu voz de línea telefónica caliente? Antes de irme a la cama te dedicaré un pensamiento porque me reviviste del letargo, abriste las alas de mi sueño ideal... la soledad se marginó... ¡El abrazo húmedo de mi alma te espera constante!... ¿Sí sientes el vapor? Llévate todo los restos que me quedan... ahora que el perro rabioso del amor entró a mi cuerpo...

2008-02-19T16:55:00.001-08:00

Me pesan los hombros. La voz aguda de las mujeres revienta mi templanza. El estrés devora las vertebras...

2008-02-18T21:15:00.000-08:00

Sueño extraviado

Trazo vouyerista 1

2008-02-12T09:57:00.000-08:00

¿Qué clase de amor pueden sentir dos estatuas cagadas por la misma paloma? Tienen marcas, indicios del excremento seco en sus pieles antes intactas de malicia. Ahora que están liberadas y a punto de caer al precipicio de las sábanas, reconocen haber sido señuelos de aquella ave de rapiña. Ahora, la dejaron ahogarse en el vómito que provoca el vaivén de los planetas.

Desde este tabique me solivianto contra sus leyes, quiero participar en su juego. Las encuentro en el sendero de la concupiscencia: la aliada cuando los charcos oceánicos alejan la felicidad.

¿Recuerdo el gemido del grito? ¿La timidez del grito? ¿La risa? ¿El nervio ciático, la agonía de amantes? Sí, pero más recuerdo los labios del sur que gritaron: ¡arráncame las piernas que se abran de par en par, ahora que el mundo se desmorona allá afuera! Y así fue, los sexos se inundaron de una extraña mezcla de sal y miel con pimienta...

Cuerpos corruptos, superiores, solos, maltratados... El vértigo se equivocó de palestra. En el campo de batalla a punto del orgasmo, y yo sin nada que sentir, sin dedos para hacer la señal de silencio... las paredes vibraron y caí sin remedio a la duela, no pude ver cómo se fundieron en el beso, porque la figura en mi ojo, quedó tuerto a fuerza de vidrio enterrado en hoja de piel.

2008-02-10T20:36:00.000-08:00

Engulle mi corazón, recorre los caminos, vive y deja hueco mi dolor.
Malgasta el mal carácter de mis antepasados
y pisa esta parte que me queda movediza...
Observa desde la ternura de otra fe
las plegarias de mi bandera que grita
a media asta, presa de mil silencios...
Exhíbeme, subasta desde la hondonada de mi estómago
el miedo y la tristeza, el brillo de los ciegos...
¿Eternidad? Suplicio, sin lugar... ¿adónde voy, sin tu aliento?
Ahora que agonizo y descubro que no eres mi poema favorito
y que no tienes corazón dionisíaco, sino parásito de amores y faldas
revivo de mi idealismo... me escondo de pena por que no tengo luz
tu bendición se fue a otra cabeza...
Desafié las leyes de Newton y ahora que te veo sin máscara
la rabia me comprende, me inyecta su pesadumbre...

El encargo....

2008-02-10T20:29:00.000-08:00

El encargo fue devuelto... Ya no pude contenerlo en estos brazos fantasmales... Ahora me desvanezco... el litoral del cuerdo se llenó de lágrimas... Me confundo, soy mar... Los poemas no sirveron para mantenerlo amante hasta el fin... conmigo... El científico, que es un caso de atar, decidió irse a tu guarida... decidió la quietud de tu despacho... Se lo dejo sin ataduras... es cuestión de que lo meta en algún químico para que se le caigan los recuerdos que experimentó a mi lado, durante su estancia en mi desordenado mundo fui feliz...

Carta

2008-01-24T17:26:00.000-08:00

Torpeza de no saber en dónde depositar una carta. En las oficinas del servicio postal mexicano en Saltillo (Sepomex) el olor a papel olvido me ubicó en un mundo atávico, reparé enseguida que el blog y el e-mail son vanidad: un avance de la tecnología. ¿En qué lugar del sobre se escribe el remitente? ¿Arriba o abajo? Si lo pongo abajo se regresará a mi domicilio, tomé en cuenta la observación de la memoria y escribí el destinatario abajo, en una esquina, a media luz. 3 hojas de papel reciclado relataban lo infeliz que era. Escritura automática para no perder la habilidad de mover la mano sobre el papel... una pluma arterial tiraba la semilla creativa y oraciones sintácticamente incorrectas sobre la fibra de celulosa. Sin ton ni son me dejé llevar. La mañana llegó con el duende de Lorca, me urgía escribir, girar la hoja y olvidar la realidad circundante llena de hombres trabajando automáticamente en actividades relacionadas con la producción televisiva. Acá en mi mundo escribí frases sueltas, recreativas, fantasmagóricas con el fin de rescatar la tradición de escribir una carta. Aunque el destino era cercano, Monterrey, no me importó. Mi amiga Jéssica Nieto y yo experimentaríamos como antaño lo hicieron nuestro padres y abuelos a través de la epístola escrita a mano. Lo del mensajero instantáneo ya nos parece aburrido. Ahora sólo me resta esperar contestación, esto llevará tiempo. Ambas tenemos saturadas vidas.

Algunas revelaciones hechas a Murania

2008-01-03T12:17:00.000-08:00

No hay nada peor que no saber que hacer en una página en blanco y aplicar una teoría. Desprenderse del peso del autor y su vida o lo que representa para el lector. Enfrentarse al texto al desnudo sin previas interpretaciones o elucubraciones sobre su obra. Descontaminar la mente… llegar a la profundidad, despejar las telarañas que nos impiden ver la luz y dejarse llevar por el texto sin prever hipótesis… El insomnio te atrapa, la mente se desplaza a otros horizontes y te preguntas si acaso será correcta la interpretación que has hecho de ese texto como red de sentido. ¿Alguien lo comprenderá de otro modo? ¿Lo que escribí es la palabra de dios? ¿El círculo hermenéutico tendrá futuro de convertirse en espiral? Leer o no leer entre tantos distractores que te llaman a cambiar de actividad y alejarte del punto medular: análisis y luego se enfrenta el ojo con la seducción del efecto estético. ¡Vaya! es difícil leer.

En definitiva, me dio miedo participar en este juego perverso de ver la obra de arte literaria como un fenómeno de estudio. El objeto era la consistencia de Murania. Obtener de ese objeto una información para validar parte de lo ocurrido en mi experiencia textual. ¿Cómo interactúan los elementos en el fenómeno? Re-configuración de la realidad-experiencia-vivencia. Y de pronto apareció la reflexión de los momentos clave.

Estar aquí y ahora frente a él. Fibras de celulosa en las manos, contienen manchas que esperan ser decodificadas lentamente. Ya me aprendí la primera parte del cuento: Murania no es un lugar, apenas una temblorosa luciérnaga en la memoria de un viejo… Las primeras preguntas saltan desde el inicio de la tarea: ¿Qué es? ¿Quién es? ¿Qué hace? En el umbral existe la posibilidad de ingresar al mundo de la fantasía o quedarse en la realidad ¿en dónde me ubico?

Estar aquí y ahora en las proximidades de una perspectiva intelectual, encontrar los elementos de significación, luego buscar el símbolo, la fiesta y el juego y por más que se proyecte el lector no se vale alejarse de lo que hay en el texto. Comprensión, palabra que ladró en mi cabeza. Observar el objeto de manera holística: todo lo que queda en mí, ya que la significación está en nosotros: lectores. El arte egoísta de la literatura se construyó en la soledad de un escritorio y ahora que ha nacido en mis manos y en mi habilidad lectora se constituyó para la sociedad para ser leído.

¿Cómo explicar todo el proceso que implica la significación? En Murania relacionar a Vulcano Almaguer con Hefesto: la creación del universo de Murania a través del fuego de un cinematógrafo. Murania: una película. ¿Es mítico, filosófico y místico? Leo, observo, relaciono y explico y concluyo con la conciencia expandida.

Acepté que entraría a un contexto diferente al mío y eso hice: leer. Acerqué y alejé lo que convenía al análisis. Vulcano Almaguer era el mismo dios Hefesto, pero con cara de hollín: un viejo perdido en su memoria. No hay secreto. Lo escrito permanece y está ahí para el que lo quiera ver siempre y cuando se encuentre la clave del espacio textual y podrá ser leído. Murania ofrece una novedad: Vulcano Almaguer es el dios Hefesto y Murania es una película de mineros absorbidos por la tierra ¿por eso será creativo en la escritura como plena manifestación del discurso?

Pérez Cervantes, Alejandro. Murania. Fondo editorial Tierra Adentro, México, 2007. 112pp.

Despedida. Versión 2007

2008-01-03T11:28:00.000-08:00

¿Olvidar el último día? ¿borrar la revelación?

Antes de que te alejes observa mi pecho abierto, deshecho, acalambrado de amarte

el corazón morado drena desnudez y sequía.

Ya no dilato como antes.

Los moretones apilados en mi cuerpo inerte esperan cremación,

te oculto en el blanco: con tino te partiré

la espina dorsal conserva el tacto de tus garfios en el último día que te amé.

En instante amargo, en el último día, el amor moribundo exhaló tu aliento.

un beso fugaz esperado se llevó en atúd las sonrisas.

El último día llegó y no sé si agradecer que te hayas volcado de esta mente.

Siempre sospeché que pasarías y provocarías pereza al insomnio.

Tu dureza fastidió mi último día.

Sólo carne envenenada chuparás y murmullos, ruidos guturales te gritarán: ¡basta!

Revelación

2008-01-03T11:01:00.000-08:00

Aquí desde el último día te escribo ya sin sobresaltos ni prisas. Este texto escrito sin autoría revelará lo que quieres escuchar. Exijo que la imagen que queda de este último día sea un insulto a tu inmaculada faz...

Puzzle misterio

2007-12-25T19:48:00.000-08:00

Monarca de los ojos helados de mirada sin fondo: tú como el viento enciendes fuego apenas si se acerca a ti una llamarada como la mía.

Te controlé con cuerdas de cello, desconozco con qué argucias convenciste al vigía y viniste a mi encuentro; sin recordar tus dardos enjaulados en mi corazón. Llegaste con el ruido hipnótico de la noche, calle sin gente, la pared sostén de lujuria. Los policías ocultos en la penumbra nos dejaron ser hermafroditas. Sin testigos estuvimos ahí en Salazar, otra vez como lo marca la costumbre, mientras los enfiestados imaginaron la historia personal alrededor de nuestro encuentro de canto.

Siameses boquiabiertos nos aplauden por ser su espejo. El reflejo me descubre desnuda enganchada a tus ganas. Somos pareja que creyó en la eternidad de otros.(Siameses).

Fustígame sin remordimientos, al cabo que ya fuíste, escala sobre la piel de este cuerpo agrietado. Hendiduras hechas por el goteo de las lágrimas de tu despedida, las que socavaron mi energía espiritual. La cuenta regresiva conserva lejanos los gemidos. Los indicios marcan que no soy tu única historia perdida: soy la suma de tus pecados.

La violencia golpea mis latidos porque llegas al clímax y tu cabeza es un mar de engaños: agazapados en dos o tres laberintos. En cada rincón de tus arrugas cerebrales estoy yo equivocada. Solo te saqué al aire un instante y ya quiero esconderte. Eras algo íntimo, pero todos se reirán de lo ridículo que eres.

El viento te tocó con desdén, regresaste a donde perteneces: al frío que continuamente te aleja de mis brazos y me provoca desamarte, desarmarte, por lo menos este momento. Volviste al torreón sin sobresaltos y la mentira se encargó otra vez de enmascararte libre. Veladora moribunda soy, breve y derretida. El horizonte de expectativas ahora es desértico, debajo de las piedras estamos tus víctimas. La vacuidad que me dejas, el desgano. Las mejillas sonrojadas, deforman mi cara reluciente y limpia de llorarte. Traición de piernas, manos, labios... mi voz ya nada te dirá, sólo letras cadavéricas se comunican con tu ego.

Al siguiente día mi llamada al (aparato) celular corroboró que ya tienes un artefacto nuevo y reí por lo divertido que fue el descaro de la noche anterior. Convencerás a tus cadenas de soltarse de tus muñecas secas y la magia persuasiva de tu discurso me abrirá el corazón: entrarás, algún día, por el arco de la esperanza.

Pero hoy, por fortuna, ¡oh fortuna!, estallé. Por eso reúno las piezas extraviadas de mi nuevo puzzle.

Perversiones

2007-12-20T17:33:00.000-08:00

Amor aberrante te profeso animal sincopado, te ubico, eres el blanco de mis ganas y te encuentro en montañas y círculos concéntricos. Debajo de las piedras he visto que te acurrucas, te cuidas de la recolección manual que haré de tus restos. Eres el objeto de mi estudio, silenciosa voy hacia la espiral de tu cuerpo. Olvidas enconos, padeces la voluntad de dios que nada une para siempre. Animal sin faz, tenaza de odio, te subiré a mil metros de altura y dejaré que caigas.

Inicio de un largo relato de amor

2007-12-20T17:29:00.000-08:00

Somos manchas decodificadas, letras que esperan ser leídas, caracteres decorativos de papeles encuadernados. De materia viva, de celulosa es mi cuerpo.

A cielo abierto

2007-12-13T19:43:00.000-08:00

Para Cass que es un caso de atar

Arrancas la caries
cargas en tus instrumentos el olor del cansancio
ruge en ti el hambre con ferocidad de estómago
te resistes a respirar porque flota en el aire
el olor del sudor a la fatiga de verme

(Dentiste. Odontoiatra. Zahnarzt:
¿buscas la perfección? ¿quieres ser orfebre de las cavadidades desconocidas?
o ¿esculpirás la pieza anatómica dura más guapa del mundo?).

¡Ven! Construye la entrada a la entraña a la víscera al centro
transporta mis defectos a la vanidad
y conviérteme en paraíso...
Los poros de tu cara
se esconden tras un cubreboca azul
y la soledad de voz menuda regaña a diente:
eres un ser sin figura en los labios.
Tapas tus orificios para evitar el contagio
de este humor a yeso y a sal con carroña...
Mina a cielo abierto
oh, fortuna de tenerme anclada en el sillón dental
practicas como en un campo de muchas vetas
soy el tajo abierto: alveólo, hueso, palatino, oclusión, esmalte, resina...
desde la oquedad del desamparo de no saber que hacer
me aterro por la descomunal anestesia que entra en la red de mis nervios
ardidos ¿ardidos?...
Aguja del desvario
jeringa de metal inyecta, mejor, mi corazón...

Virgen del nopal, busco desamor

2007-12-09T14:39:00.000-08:00

¿Por qué no te creo, virgen del nopal? Tus espinas no me duelen, no me hieren aunque estén clavadas en tus años de mártir. El color verde penca que sostiene tu cuerpo inmaculado no me sorprende, ni me sonroja. Sé que las babas del nopal son buenas para los labios partidos y más aún en estos días de abstinencia, en los que carezco de ese "alguien" que haga la función curativa y mágica de besarme largo rato. Pero regresemos a mi reflexión sobre ti. Verás... hoy sin darte cuenta impediste que llegara a mi destino, pusiste frente a mí un montón de carros alegóricos con peregrinos, regidos por el calendario gregoriano. ¿No tienen nada qué hacer? Caminar tras las imágenes de barro para darse golpes de pecho. ¿No es perder el tiemp? La recomendación es: Haz el mal y al final de año marcha trás la virgen de Guadalupe y te irás directo al cielo, pero estrellado.

No me conmueve tu gesto ensombrecido, ni tus rosas, ni las estrellas que te cubren. La mano macraba que te pintó en el ayate del indio... del santo o qué se yo... te dibujó morena como la piel de mi pueblo. Te llaman Guadalupe como a cientos de mujeres mexicanas. Era de esperarse, nos parecemos a ti, puesto que estamos paralizados, mudos, atónitos, con los ojos suplicantes, ciegos y perplejos ante tu limitada belleza. Eso observaron los artistas que te plasmaron para siempre en esas fibras vegetales.

¿Será benéfico compadecerme de los que caminan mil leguas para llegar a ti? o ¿me compadezco de mí? El dogma al que perteneces no nos permite ver más allá. Somos ciegos por culpa de tu fe. Fe ciega... ¿Será consuelo ser miope? ¿por qué te siguen estos hombres a pesar del sol y de mi música estridente alemana? Lloro porque le cantan a la ignorancia. Esa enfermedad de mis congéneres a la que nos has sometido. ¿Por qué desgastan a mediodía la energía del domingo? y no me permiten ver al desamor unos minutos... ¿del delicado domingo de diciembre? ¿por qué no nos permites cuestionarte? ¿no te gusta la gente crítica, verdad? Tu extravagancia de matlachines, la contaminación que dejarán a su paso los idólatras, el caos en las vialidades de la ciudad saltarina no me dejaron llegar con buen humor, a realizar mis planes egocéntricos. Domingo fatalista, domingo de miedo... deprimente domingo.

Romance del preparado

2007-12-08T16:36:00.000-08:00

Atornillo mi ataúd

para no salir con cuerda

respirando con las luces

no quiero que dejen puerta.

Desde aquí la tierra vive

quiero seguir dando vueltas

en la rueda de los días

no volver a verte bella.

Me arrepiento de gusanos

cuando salen de las muelas

que algún día fueron tuyas

y que hoy son de memela

para insectos ordinarios

como tu cara de cera

¡Adiós!, levanto el vómito

que rechazo con las penas.

La asesinadita es una imagen de http://www.ignaciovaldez.com.mx/

Soliloquio para un dentista

2007-12-08T15:57:00.000-08:00

Para CAS por escapar a tiempo de mi soledad castigadora

Diente sin luz
caricias casi crueles de látex
delicadeza angustiada no falla el pulso
tú, acorazado corazón
practicas en mi boca, observas, atacas
la cavidad experimental registra
soy fosa experimento
yo con miedo de caer en la tentación del pavor
aguanto el grito sordo y mudo de las cuerdas
golpea la muela, el diente, la perla de calcio se aferra
te quiero con la saliva en los ojos
lágrimas pegadas en los ojos detectan la luz
la luz resbala por el lagrimal y por la retina
células de agua salada, bahía de soledades
salpicas con el aparato líquido de mil burbujas
y te vuelvo a querer.
Glándulas salivales relajadas
no duelen, lloran de contentas
se muestran ante ti desnudas y húmedas
Agujero de bacterias
requiere mantenimiento preventivo
naturalismo tenebrista
desde la sombra se erige el nuevo amanecer
de un diente ventana, maquillado de resina
comicidad de ver mi sima desnuda
así te conquistaré con esta belleza natural
quebrantada por los golpes de la infancia...

Lugares comunes

2007-11-16T17:08:00.000-08:00

¿Qué puede ser peor que la sin respuesta?

¿El silencio? La caricia del silencio estrujando mi pecho. Ese dolor prolongado que arde, tortura antes de respirar el último aliento. Gracias por la verdad efusiva que llega por experiencia y no por el grito de la voz.

Que miedo siento al escribirte, lector, amigo; porque presiento que no habrá respuesta. Qué terror ver mis letras olvidadas en esta bandeja de entrada o peor aún en elementos eliminados.

Ya no sé qué más agregar a este mensaje sin razón, sin respuesta, este mensaje que en definitiva carga dolor en los ojos.

Peste enamorada

2007-11-16T16:59:00.000-08:00

El control de los dos ángeles

¿dónde está? ¿por qué se pierde?

búscalo en la calle sola

en la esquina donde duele

ver la imagen de amantes

encontrándose en la suerte.

Esa música sencilla

no sale del retrete

viene de bocinas verdes

por donde bajan serpientes

a cazar pese a la muerte

un montón de muchos meses.

Hay que enseñarse a cantar

cuando la mente se enferme

porque habrá un rumor de dardos

todos los días de peste.

Imagen cortesía de www.ignaciovaldez.com.mx Y otro crimen quedará sin resolver

Siluetas y engaños

2007-11-16T16:30:00.000-08:00

I
La tierra estaba tan fría aquella mañana cuando me levanté y no estaba, que creí que el calentamiento global se había disipado. El fenómeno se lo tragó en el sueño. Pero no. El recuerdo de esa primavera cuando lo vi por primera vez lo regresó a mi memoria; lo toqué en las escaleras; en esa, conocida, antigua construcción del arquitecto Zeferino Domínguez Villarreal. Ahí las lunas nos miraron de otra manera... nos ocultaron su voluble autoridad.

II
No he cambiado soy la misma desconocida.
Tardas: quiero nacer contigo en el ruido de los recuerdos...

Esta noche te espero como todas las noches...

Hoy en el día menos de vida quiero perderla contigo: te culparé de mi muerte prematura.

Pagas el funeral y me olvidas lento.

III

Soy el gato de ojos místicos que murió de curiosidad. Me ahogo en un charco de sangre. Esparce mis cenizas en el mar de la tranquilidad.

Placebo Plástico... espéralo

2007-11-13T16:28:00.000-08:00

Monólogo fársico a tres, cuatro o más voces para un público atónito.
De
Brenda Margarita Macías Sánchez
[Virgen Draco]

Para Ojos de té helado, K, en memoria

Reencuentro dominical

2007-11-13T13:48:00.000-08:00

Eres mi turbia locura y mi caprichosa extravagancia.
No hay salvación...
Tengo indicios del mar incurable: amor que conduce a la muerte.
¡Ampútame con tu frialdad científica!
Sumérgeme en una fase enclenque
acércate a esta enferma
aplica un remedio a mi único consuelo: dormir...
Y sin embargo te alejas para evitar el contagio.
Asumo, sin remedio, la desdicha y lo absurdo de la condición humana.
La verdad tradicional es fugaz e impalpable como tú.

Fito, te necesito

2007-10-31T18:18:00.000-07:00

¿Saldré de la prisión de cristal ilesa y sin remordimiento?
Esperaré la señal para escurrirme por la coladera
cucarachas: acompañantes apestosas en mi huida
mandatos estridentes y de vez en cuando la necesidad de escapar de este vehículo animado.
No sigo ni paro sobre esta caja vacía: Maldito músculo palpitante, déjame.
El corazón es un medium que predijo catástrofe.
Saldré por la puerta trasera, por debajo de las piedras
me pisarán las máscaras.
Que lo dioses druidas lancen un hechizo
a quien mandó la mala suerte. Lo convertirán en serpentina
o mejor en un ser de luz para que su amargo dolor hacia la vida perezca.
Pronto estaré contigo, Fito Páez. No me esperes.

Armario de los placeres presenta…

2007-10-17T16:47:00.000-07:00

El escritor mexicano Xavier Velasco presentó durante la décima feria del libro Saltillo 2007: “Éste que ves” sus memorias de infancia. Relata la historia de un niño que fue y es Xavier Velasco. El escritor guardó durante muchos años esta novela y la escribió cuando la crónica ya no le dolió más.

El lector vivirá en estas páginas ¿qué se siente ser un niño que no es tierno ni feliz? Veremos la situación de un infante que se batió para sobrevivir entre el ataque de los niños ordinarios. El autor descubre al regresar a esa etapa de la vida que la infancia no es como la cuentan las hadas.

Los invito a conocer los monstruos de Velasco quien fue un crío a quien no respetaban por ser diferente: un niño escritor que detestaba la escuela y ella lo detestaba a él. “Éste que ves” presenta la vida de un peque que no fue popular y entró a la soledad para evitar el ridículo.

“Éste que ves” nos entra en la médula y nos invita a atender a los niños diferentes. Nos ofrece herramientas para comprender el comportamiento humano. El autor se da el permiso de reflexionar y olvidar.

Xavier Velasco peleó contra la hoja blanca para mostrar el conflicto de sus primeros años: una infancia llena de miedos. Es un héroe porque aguantó la violencia y la discriminación de su realidad impuesta y complicada.

Carta a Marco. Su Frida me congela.

2007-10-17T16:40:00.000-07:00

Marco, su Frida me congela

Tengo un vergonzoso resentimiento hacia la obra de Frida Kahlo. Esa tarde de miércoles 12 de junio mantuve con llanto detenido una larga depresión, porque conocí a los malos vecinos de mi mundo ideal: los adinerados que se dejan seducir por la fridomanía.

Los pabellones de aquel vanguardista museo simulaban al rebaño desconcertado, atento, víctima de la tempestad de los lenguajes de Babel. ¡Qué maravilla ver a tanta personalidad sensible, reunida para observar detalladamente las pieza que forman la mente de la artista que fue capaz de plasmar las imágenes de su cabeza en un lienzo o en una madera con la única ayuda de un multiforme espejo.

¡Escúchame, Frida! Tengo dudas sobre ti. Dime ¿ahí te presentas como la máxima exponente de la mexicaneidad o como una simple poetisa irredenta o eres la comunista, la indolente de algunos piquetitos y quien mantiene la columna rota? Te sentí lejana, Frida. No eras la que había creado en mis sueños húmedos, eras una exhibicionista de la pena, la vergüenza de la mal querida. Tu belleza es pasmosa, tus óleos son de miel con pimienta. Seguramente estuvieron colgando en alguna casa de coleccionista de huesos rotos. Nadie me previno de la depresión que abrasaría mis entrañas. Las horas pasan y no puedo olvidar el murmullo de los visitantes al Museo de Arte Contemporáneo de Monterrey quienes con sus mejores harapos se postraron frente a la belleza de tu dolor. Atisbé por la cerradura tu letra digna de un estudio paleográfico… (¿Continuará?)

Prohibido escribir

2007-10-17T16:31:00.000-07:00

Hoy romperé las instrucciones para la ceguera porque no firmé papeles que avalen mi juramento. Olvidé la amenaza de domadores. Tú, mascota de la pubertad. Hoja de rayas. Estéril promesa de no verte, nada me detiene. El peligro late entre los dedos. La piel que cubre el placer espera curarse con manos milagrosas. Inevitable, la contención explota en mi cabeza. Estamos a unos minutos de recordarnos la felicidad y olvidarnos. Siente mi arteria aorta, arde en latidos intermitentes. Sólo por este momento, largo y cansado te guardaría en mi maleta y te llevaría al cerro. Durará nuestro encuentro lo que un reloj de arena en los juegos de azar.

Por suerte la tormenta tropical Erin se detuvo en Tamaulipas y desde allá lamenta la cita, la clase de inglés, el reflejo de su impotencia. Este cielo que no para de amenazarnos con su negrura. Tormenta que se vuelve a ver en el espejo con su coraje porque te vuelvo a abrazar entre gente desconocida que no leyó nuestra historia. La gota gorda de agua cayó en mi mano y tuve miedo que se detuviera el abrazo que te daré sin respirar.

A minutos de romper la regla, estoy. La lluvia tiene el poder de detener nuestro encuentro. Si se cae la nube en la ciudad, si ruge por naturaleza como yo de coraje, el tiempo se detiene y no podré tomar el té de tus ojos y Saraperos perderá por vocación.

Regreso a la rutina. Salgo del edificio de cristal. Mañana me lees como yo te corrijo, texto infiel. Infiel desde mi entraña. ¿Se cumplió? Así me gusta encontrarte, papel, pantalla, mancha de agua.

Cicatrices deja aullido

2007-10-16T16:42:00.000-07:00

Brenda Margarita Macías (Virgen Draco)

Para José Cruz Camargo

No me queda más remedio que esperar…

El quinqué

Soy quién intenta vivir dignamente en la soledad del asfalto, camino lento por las calles altas porque desde aquí brotan las clandestinas historias de amor y de peste que nutren el oficio del compositor.

José Cruz ¿me escuchas? Ven a desnudar mi historia del anonimato, ahora que nos sabemos la pieza azul de tu canción. Te escribo porque me miraba a los ojos en un mediodía triste. Con lluvia de letras brotando de tu cabeza me acerqué peligrosamente al tronco de la fragilidad humana. Suena el viento a la voz de un hombre muerto, casi se parece a la tuya, es tu grito que se aferra a la cama de dolor y canta para amortiguar su languidez.

La muerte nos llama cotidianamente. Todos los días toca a nuestra puerta en traje de violencia, soledad, aburrimiento, amor, odio. Pero no te dejaremos morir, José Cruz, porque tu muerte viene vestida de azul. No nos dejes por favor que nos derrumbamos sobre la vida y ya no damos más que monedas y miradas en estos tiempos oscuros. No te vayas, no huyas de nuestro fanatismo, déjate querer y consumir por nuestras alas quebradas de amor.

Quieto, te quedarás aquí en la bocina, en el recuerdo de mi oreja de estatua. Aún no me quiero ir a la cama sin tu grito libre y vivo, quiero seguir platicando de ti a ellos, los que escuchan con orejas humanas. Nos falta el sentido del murciélago para ecualizar tus lamentos y hacer música con ellos. Volverás a mi ciudad, ahora me voy, tremenda luz de Camargo. ¡Grítame antes de la derrota de la paz.

Multitudes envenenadas no lloren, sean cautivos y fríos para la aceptación. Esta noche esperamos levantarte de las sábanas porque queremos gritar contigo.

Quizá te busquemos caras que no reconoces. Siempre estarás en nuestra vida cantando. Recapacita, saca tu armónica y tócame un blues en español. Rescata a nuestro idioma de esos huesos. Párteme la madre, rájame el corazón, préstame tus ideas por un momento y alcoholízame el torcido rencor. Eres nuestro único consuelo de vivir.

¿Poema?

2007-10-05T16:31:00.000-07:00

Lágrimas brotan amarillas
la duela blanda de nostalgia
pies inservibles y amorfos
basura de andar
tiemblo de aliento sin lengua
recuerdo escuadras manos sin caricias
venas verdes de sangre estallan
y lo tuyo es falsedad

es tremendo cargar en la cabeza un solitario cabello
como yo: articulación de palabras sin eses ni eñes

Abre los ojos

2007-10-04T15:55:00.000-07:00

La fuerza de la naturaleza me mantuvo 9 meses sumergida en líquido amniótico, pero el 22 de mayo de 1984 a las 10:55 de la mañana conocí la luz, el dolor, la paranoia y los senos de mi madre: alimento sagrado. El trauma de nacer me mantiene viva, pero aún no logro comprender por qué razón fui arrojada al planeta tierra. La misión de estar en este medio ambiente como parte del ecosistema me sostiene, porque en cualquier momento pueden llegar las respuestas a los porqués que afectan a los filósofos del devenir histórico. Me acompaña mi pluma, un papel, la grabadora de apoyo a la memoria; por si algo se me pasa a la hora de conocer la verdad o comprobar la mentira.

México mi país, líder en surrealismo por las cabezas de cerdo colgantes en los mercados Benito Juárez de todo pueblo o ciudad que se precie de ser mexicano. Ven y visita el negocio de piñatas, artesanías de varios colores y nieves de sabores, ¿quieres una de tequila con pétalos de rosa? (Aquí no cuenta lo hecho en China ¿de acuerdo?) Mercados sobre ruedas contaminan mi calle los jueves por la tarde y un olor a carne quemada entra a mi casa, son los machitos de marranos freídos en manteca, saturadas fritangas de colesterol: bombas para reventar el corazón.

Dicen los que saben que somos víctimas del neoliberalismo, gobernados por la ultraderecha panista de posaderas azules: mandriles de trasero azul cobran impuestos. ¿Pluralidad? Pluralidad disfrazada de colores y amores de primavera.

Me he formado en el norte, precisamente en Saltillo, Coahuila: tierra consumista de cosas gringas. Sus bondades rebasan su pobreza, robamos y del nopal brotan tunas para alimentar a la población que explota, se reproduce y muere sin un lugar digno para reposar los huesos. Trabajaré toda la vida y parte de la muerte para pagar un funeral en servicios a futuro Martínez.

La capacidad de asombro de los pueblos mágicos se consume a fuerza de malls, centros comerciales y casinos. No los dejes en el olvido, que te parece si respiramos una noche el aire perfumado de Real de Catorce, pasaremos por el túnel de Ogarrio, visitaremos el pueblo fantasma y comeremos peyote. Te gritaré te quiero porque me encantan los espectros como tú, lector sin rostro.

Mi casa está perdida a mil leguas de toda tierra habitada, la escondí de la muerte; pero un día la Catrina nos encontró, nos amagó con cadena de decesos. Primero la abuela de 75 años, luego la perra Chihuahua y ahora una gata, la Chinita, de mi mamá que dejó en el abandono a 4 crías. Este último caso, el más reciente, me dejó un hueco. Sí, un hueco dentro del hueco de los ojos. Por aquí, por donde salen las lágrimas. Confirmo que los seres humanos abusamos del razonamiento y la insensibilidad. Guardamos una raza aria en las entrañas, un niño nazi que nos grita: ¡mátalo!, es negro, judío, musulmán, animal, estúpido o mexicano. Hasta ayer éramos una familia feliz de gatos, madre y hermano humanos.

Ésta que lees es una obsesiva, compulsiva, amante de las letras y la música, del arte que atrapa mi atención y se queda en los lienzos, en el ritmo, en la forma, en el fondo de los ojos de algún crítico. Viajo constantemente por los caminos de la música islandesa de Björk sobre equinos de Volta, Vespertine y Médulla...

Estudié la carrera en letras españolas y trabajo en la radio del gobierno de Coahuila. La estación se llama Radio Gente www.coahuila.gob.mx/radio y el programa que conduzco los lunes, miércoles y viernes a las 11 de la mañana es Café del Arte que produce el Icocult. También escribo guiones para noticieros televisivos, pero lo que a mí me apasiona es el teatro. Algún día me liberaré y estaré actuando en algún lugar lejos de aquí.

El teatro: próximo tema.

Regresaré... Olvidé decirte mi nombre. Me llaman, me identifican como Maggie Macías.